Текст песни Тургенев И.С. - Как хороши как свежи были розы
Просмотров
459
1 чел. считают текст песни верным
2 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Тургенев И.С. - Как хороши как свежи были розы, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Слушать с помощью Youtube
Где-то, когда-то, давно-давно тому назад, я прочел одно стихотворение. Оно скоро позабылось мною… но первый стих остался у меня в памяти:
Как хороши, как свежи были розы…
Теперь зима; мороз запушил стекла окон; в темной комнате горит одна свеча. Я сижу, забившись в угол; а в голове все звенит да звенит:
Как хороши, как свежи были розы…
И вижу я себя перед низким окном загородного русского дома. Летний вечер тихо тает и переходит в ночь, в теплом воздухе пахнет резедой и липой; а на окне, опершись на выпрямленную руку и склонив голову к плечу, сидит девушка — и безмолвно и пристально смотрит на небо, как бы выжидая появления первых звезд. Как простодушно-вдохновенны задумчивые глаза, как трогательно-невинны раскрытые, вопрошающие губы, как ровно дышит еще не вполне расцветшая, еще ничем не взволнованная грудь, как чист и нежен облик юного лица! Я не дерзаю заговорить с нею, но как она мне дорога, как бьется мое сердце!
Как хороши, как свежи были розы…
А в комнате все темней да темней… Нагоревшая свеча трещит, беглые тени колеблются на низком потолке, мороз скрипит и злится за стеною — и чудится скучный, старческий шепот…
Как хороши, как свежи были розы…
Встают передо мною другие образы… Слышится веселый шум семейной деревенской жизни. Две русые головки, прислонясь друг к дружке, бойко смотрят на меня своими светлыми глазками, алые щеки трепещут сдержанным смехом, руки ласково сплелись, вперебивку звучат молодые, добрые голоса; а немного подальше, в глубине уютной комнаты, другие, тоже молодые руки бегают, путаясь пальцами, по клавишам старенького пианино — и ланнеровский вальс не может заглушить воркотню патриархального самовара…
Как хороши, как свежи были розы…
Свеча меркнет и гаснет… Кто это кашляет там так хрипло и глухо? Свернувшись в калачик, жмется и вздрагивает у ног моих старый пес, мой единственный товарищ… Мне холодно… Я зябну… И все они умерли… умерли…
Как хороши, как свежи были розы…
Как хороши, как свежи были розы…
Теперь зима; мороз запушил стекла окон; в темной комнате горит одна свеча. Я сижу, забившись в угол; а в голове все звенит да звенит:
Как хороши, как свежи были розы…
И вижу я себя перед низким окном загородного русского дома. Летний вечер тихо тает и переходит в ночь, в теплом воздухе пахнет резедой и липой; а на окне, опершись на выпрямленную руку и склонив голову к плечу, сидит девушка — и безмолвно и пристально смотрит на небо, как бы выжидая появления первых звезд. Как простодушно-вдохновенны задумчивые глаза, как трогательно-невинны раскрытые, вопрошающие губы, как ровно дышит еще не вполне расцветшая, еще ничем не взволнованная грудь, как чист и нежен облик юного лица! Я не дерзаю заговорить с нею, но как она мне дорога, как бьется мое сердце!
Как хороши, как свежи были розы…
А в комнате все темней да темней… Нагоревшая свеча трещит, беглые тени колеблются на низком потолке, мороз скрипит и злится за стеною — и чудится скучный, старческий шепот…
Как хороши, как свежи были розы…
Встают передо мною другие образы… Слышится веселый шум семейной деревенской жизни. Две русые головки, прислонясь друг к дружке, бойко смотрят на меня своими светлыми глазками, алые щеки трепещут сдержанным смехом, руки ласково сплелись, вперебивку звучат молодые, добрые голоса; а немного подальше, в глубине уютной комнаты, другие, тоже молодые руки бегают, путаясь пальцами, по клавишам старенького пианино — и ланнеровский вальс не может заглушить воркотню патриархального самовара…
Как хороши, как свежи были розы…
Свеча меркнет и гаснет… Кто это кашляет там так хрипло и глухо? Свернувшись в калачик, жмется и вздрагивает у ног моих старый пес, мой единственный товарищ… Мне холодно… Я зябну… И все они умерли… умерли…
Как хороши, как свежи были розы…
Somewhere , sometime long ago ago, I read a poem . It soon forgot me ... but the first verse has remained in my memory :
How fair, how fresh were the roses ...
Now is the winter ; frost shoved glass windows; in a dark room lit one candle . I sit , huddled in a corner; and in my head all the links so Rings :
How fair, how fresh were the roses ...
And I see myself in front of a low window Russian country house. Summer evening quietly melts and turns into night , in the warm air smells of mignonette and lime ; and on the window , leaning on the arm straightened and bowed his head to his shoulder , sitting girl - and silent and staring at the sky , as if waiting for the appearance of the first stars. How innocently - inspired brooding eyes as touchingly innocent open, inquiring lips as smooth breathing is not yet fully blossomed , yet nothing excited chest as pure and gentle face of a young person ! I do not dare to speak to her , but she is dear to me , my heart beating !
How fair, how fresh were the roses ...
And everything in the room darker and darker ... Nagorevshaya candle bursting , fugitive shadows fluctuate on a low ceiling , cold and angry creaks behind the wall - and fancies boring old whisper ...
How fair, how fresh were the roses ...
Stand in front of me ... I hear other images cheerful noise of the family of village life. Two blond head leaning to one another , smartly looking at me with his bright eyes, red cheeks tremble laugh , hands tenderly entwined , vperebivku sound young , good voice ; and a little further away, in the depths of a comfortable room , others , too young hands running around, tangling his fingers on the keys of an old piano - and Lanner waltz can not drown grumbling patriarchal samovar ...
How fair, how fresh were the roses ...
Candle fades and goes ... Who's there so hoarse coughs and muffled ? Curling in Kalachik , clinging and shudders at the feet of my old dog , my only friend ... I'm cold ... I zyabnu ... And they all died ... died ...
How fair, how fresh were the roses ...
How fair, how fresh were the roses ...
Now is the winter ; frost shoved glass windows; in a dark room lit one candle . I sit , huddled in a corner; and in my head all the links so Rings :
How fair, how fresh were the roses ...
And I see myself in front of a low window Russian country house. Summer evening quietly melts and turns into night , in the warm air smells of mignonette and lime ; and on the window , leaning on the arm straightened and bowed his head to his shoulder , sitting girl - and silent and staring at the sky , as if waiting for the appearance of the first stars. How innocently - inspired brooding eyes as touchingly innocent open, inquiring lips as smooth breathing is not yet fully blossomed , yet nothing excited chest as pure and gentle face of a young person ! I do not dare to speak to her , but she is dear to me , my heart beating !
How fair, how fresh were the roses ...
And everything in the room darker and darker ... Nagorevshaya candle bursting , fugitive shadows fluctuate on a low ceiling , cold and angry creaks behind the wall - and fancies boring old whisper ...
How fair, how fresh were the roses ...
Stand in front of me ... I hear other images cheerful noise of the family of village life. Two blond head leaning to one another , smartly looking at me with his bright eyes, red cheeks tremble laugh , hands tenderly entwined , vperebivku sound young , good voice ; and a little further away, in the depths of a comfortable room , others , too young hands running around, tangling his fingers on the keys of an old piano - and Lanner waltz can not drown grumbling patriarchal samovar ...
How fair, how fresh were the roses ...
Candle fades and goes ... Who's there so hoarse coughs and muffled ? Curling in Kalachik , clinging and shudders at the feet of my old dog , my only friend ... I'm cold ... I zyabnu ... And they all died ... died ...
How fair, how fresh were the roses ...