Прости за стыд,
прости за веру,
за глупый вид
и за манеры,
за то, что называл себя поэтом -
прости за это,
прости за смех и эти раны,
за то, что я тебя достал,
но, говорят, я скоро стану
панк-стар.
Верёвка, пистолет, отрава
и передоз.
Заслуженная слава
надолго и всерьёз.
Но разве получалось чистым
уйти из под огня?
Я оставался анархистом...
А, может, не было меня?
Sorry for the shame
sorry for the faith
for the stupid look
and for manners
for calling himself a poet -
sorry for that
sorry for the laughter and these wounds
because I got you
but they say I'll be soon
punk star.
Rope, gun, poison
and overdose.
Deserved Glory
for a long time and seriously.
But did it turn out clean
escape from the fire?
I remained an anarchist ...
Or maybe there was me?