Текст песни Борис Рыжий - Мальчишкой в серой кепочке остаться
Просмотров
39
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Борис Рыжий - Мальчишкой в серой кепочке остаться, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Мальчишкой в серой кепочке остаться,
самим собой, короче говоря.
Меж правдою и вымыслом слоняться
по облетевшим листьям сентября.
Скамейку выбирая, по аллеям
шататься, ту, которой навсегда
мы прошлое и будущее склеим.
Уйдём — вернёмся именно сюда.
Как я любил унылые картины,
посмертные осенние штрихи,
где в синих лужах ягоды рябины,
и с середины пишутся стихи.
Поскольку их начало отзвучало,
на память не оставив ничего.
Как дождик по карнизу отстучало,
а может, просто не было его.
Но мальчик был, хотя бы для порядку,
что проводил ладонью по лицу,
молчал, стихи записывал в тетрадку,
в которых строчки двигались к концу.
самим собой, короче говоря.
Меж правдою и вымыслом слоняться
по облетевшим листьям сентября.
Скамейку выбирая, по аллеям
шататься, ту, которой навсегда
мы прошлое и будущее склеим.
Уйдём — вернёмся именно сюда.
Как я любил унылые картины,
посмертные осенние штрихи,
где в синих лужах ягоды рябины,
и с середины пишутся стихи.
Поскольку их начало отзвучало,
на память не оставив ничего.
Как дождик по карнизу отстучало,
а может, просто не было его.
Но мальчик был, хотя бы для порядку,
что проводил ладонью по лицу,
молчал, стихи записывал в тетрадку,
в которых строчки двигались к концу.
A boy in a gray cap to stay,
myself, in short.
Between truth and fiction moaning
flown on the leaves of September.
Bench picking, by alleys
stagger
we glue the past and the future.
Let's go - let's go back here.
How I loved the sad pictures,
posthumous autumn touches,
where in the blue puddles rowan berries,
and poems are written from the middle.
As their beginning sounded,
for memory leaving nothing.
As the rain on the rail was tapped,
maybe it just wasn't there.
But the boy was, at least for order,
that ran his hand over his face
He was silent, wrote poetry in a notebook,
in which the lines moved to the end.
myself, in short.
Between truth and fiction moaning
flown on the leaves of September.
Bench picking, by alleys
stagger
we glue the past and the future.
Let's go - let's go back here.
How I loved the sad pictures,
posthumous autumn touches,
where in the blue puddles rowan berries,
and poems are written from the middle.
As their beginning sounded,
for memory leaving nothing.
As the rain on the rail was tapped,
maybe it just wasn't there.
But the boy was, at least for order,
that ran his hand over his face
He was silent, wrote poetry in a notebook,
in which the lines moved to the end.