Звонко звякают стремена,
Кони сами торопят нас.
Называют священным тебя,
У тебя мы гостями сейчас.
Торопясь, пронесутся века,
И появится каждый в свой час.
Только ты поглядишь свысока:
Было. Будет. До вас. После вас...
The stirrups tinkle soundly,
Horses themselves rush us.
They call you holy,
At you we are guests now.
In a hurry, the centuries will pass,
Everyone will appear in his hour.
Only you look down on you:
It was. Will be. It's up to you. After you...