Поэты нас поймут, а прочие едва ли,
но северным краям таких не знать чудес:
причалы дальних стран за дымчатой вуалью
(от них стучит волна в щербатый волнорез);
и галька, под ногой скользящая на пляже,
рыбак, весь день бычка берущий на измор
и мах тяжелый крыл, свободных крыл и даже
безродный пёс, что к нам проник через забор.
И смуглые тела на белых покрывалах,
уснувший на посту спасательный матрос.
Лишь буй, который в шторм еще вчера сорвало
в гармонию природы вносит перекос...
Поэты нас поймут, а прочие едва ли...
Но как, скажите, жить, когда с недавних пор
расходуется лишь на мелкие детали
и без того уже не пламенный мотор?
The poets will understand us, and the others hardly,
But the northern edges of such do not know the wonders:
berths of distant countries behind a smoky veil
(they are tapped by a wave in a pitted breakwater);
and a pebble, under a foot sliding on a beach,
fisherman, the bull steers for a whole day
and a swing of heavy wings, free wings and even
A stray dog that came to us through the fence.
And swarthy bodies on white bedspreads,
asleep as a rescue sailor.
Only the buoy, which in the storm yesterday broke
in harmony of nature makes a skew ...
The poets will understand us, and the others hardly ...
But how, tell me, to live when recently
is spent only on small details
already no longer a fiery motor?