Я вырезаю на телах,
Прикованных цепями к стенам,
Слова пророчеств, не забытых в веках,
Оставленных безумным поэтом.
Пусть боль им всем откроет глаза
Для каждого станет рассветом.
Обитель боли мой чертог,
Скрытый от чужого взора.
Здесь испачканы стены
В крови. Я слышу голос небес.
Он зовёт их всех в путь,
Путь багрового солнца. 
Оковы бытия крепки, освободись от них
Я знаю твоё имя и тех, кем ты рождён.
Нет смысла в оправданиях пустых. 
Я приглашаю тебя в свой скромный дом.
Ты должен быть здесь среди прочих.
Среди тех, кто остался в нём.                        
                      
                      
					  						  I cut on bodies, 
Chained to walls 
Words of prophecies not forgotten in centuries, 
Left by a crazy poet. 
Let the pain all open their eyes 
For everyone will become a dawn. 
The abode of pain my packer, 
Hidden from someone else's gaze. 
Here are the steps of the walls 
In blood. I hear the voice of heaven. 
He calls them all the way 
The path of the crimson sun. 
The shackles of being strong, freeing from them 
I know your name and those who are born. 
It makes no sense in excuses empty. 
I invite you to my modest house. 
You should be here among others. 
Among those who remained in him.