Поэт
Ветер завывает Мандельштамом.
Я во вдохновенье долгожданном,
чуть зевая,
пишу стераю, пишу стераю...
Утонченным
"зачитай че-нить"
меня беспокоит
дама, у коей
на щеках
румяна мороза.
"Значит так, -
уминая россыпь
сухарей,
я шепчу на ухо ей,
- я - поэт, дорогуша...
- доев или докушав,
продолжаю
зудеть сродни лишаю,
- Мне ли в ссаном баре
Пыхтеть, как самовар?
Вот случатся залы,
поющие осанну,
мигом приосанюсь
и выдам, что есть жару.
Зима откланялась и вон
с нею вышел по УДО
мой трехмесячный зевок.
Как найти мне закуток,
где уютнее всего
пережидается потоп?
Poet
The wind howls at Mandelstam.
I'm inspired by the long-awaited
yawning a little
I write erase, I write erase ...
Sophisticated
& quot; read the che-thread & quot;
I'm worried about
lady with
on the cheeks
blush of frost.
& quot; So, -
dying placer
crackers,
I whisper in her ear
- I am a poet, sweetheart ...
- having finished or finished eating,
I continue
itch is akin to depriving
- Do I have a pissing bar
Puff like a samovar?
Here are the halls
singing hosanna
instantly touch
and I will give out what is heat.
Winter took off
went out with her on parole
my three month yawn.
How to find me a nook
where is the most comfortable
flood waiting?