Всю жизнь любил он рисовать войну.
Беззвездной ночью наскочив на мину,
Он вместе с кораблем пошел ко дну,
Не дописав последнюю картину.
Всю жизнь лечиться люди шли к нему,
Всю жизнь он смерть преследовал жестоко
И умер, сам привив себе чуму,
Последний опыт кончив раньше срока.
Всю жизнь привык он пробовать сердца.
Начав еще мальчишкою с "ньюпора",
Он в сорок лет разбился, до конца
Не испытав последнего мотора.
Никак не можем помириться с тем,
Что люди умирают не в постели,
Что гибнут вдруг, не дописав поэм,
Не долечив, не долетев до цели.
Как будто есть последние дела,
Как будто можно, кончив все заботы,
В кругу семьи усесться у стола
И отдыхать под старость от работы...
All his life he loved drawing a war.
Staring at the starless night,
He, along with the ship, went to the bottom,
Not finishing the last picture.
All my life to be treated people went to him,
All his life he was cruelly persecuted by death
And he died, having self-induced a plague,
The last experience finished before the deadline.
All his life he used to try his heart.
Starting as a boy with a "nyupor",
He broke up at the age of forty, to the end
Not having tested the last motor.
In any way we can not reconcile with that,
That people die not in bed,
That they perish suddenly, without having finished writing poems,
Not being cured, not reaching the goal.
As if there are recent deeds,
As if it is possible, having finished all cares,
In the family circle, sit at the table
And relax under old age from work ...