честно,
глупо теперь уже ждать
прикосновений твоей руки.
и если
я не могу о тебе написать,-
это равно "разлюбить"?
или когда,
выбирая духи,
не полагаюсь на твой вкус,
значит ли это,
что письма твои
я сжечь уже не боюсь?
или что мальчик с бутылкой пустой-
это не ты,а кто-то чужой.
тот,кто всегда готов за бутылку
продать то,что когда-то звалось душой
и доплатить парой слов самых пылких.
я не знаю кто ты теперь,чем живёшь,
знаю только что слово твоё-не слово,а ложь.
и кроме схожих рубашек клетчатых,
и,наверное,цвета глаз,
у нас общего больше нет ничего.
как,впрочем,нет уже нас.
fair,
stupid now wait
touches your hand.
and if
I can't write about you, -
is it equal to "stop loving"?
or when
choosing perfume
don't rely on your taste
Does it mean that,
that your letters
I'm not afraid to burn?
or that boy with a bottle empty
it's not you, but someone else.
one who is always ready for the bottle
sell what used to be called soul
and pay a few words of the most ardent.
I don't know who you are now, how you live,
I only know that your word is not a word, but a lie.
and besides similar plaid shirts,
and probably eye color
we have nothing in common.
as, however, no longer us.