Или я уже не тот,
Или кровь во мне не та,
Узник вещей, раб банкнот,
Всё маета... маета...
Заскулит живот в бреду,
Полыхнёт по коже дрожь,
Ни за грош я пропаду,
А на кой пропащему грош.
И нас таких пруд пруди,
А загляни под покров -
Там красной змеёй в груди
Чужая ползает кровь.
Моего сердца комок
Сдавливает в три кольца
За то, что не стал, но мог...
Кровь труса и подлеца,
Ворочаясь до утра,
Там, в розовой тине дна,
Хрипит, что ей суть видна.
Из под хмурых недр нутра,
А я мол, молчал о том,
О чём должен петь поэт.
Не важно, что там потом,
Не важно, поймут ли нет,
Не важно, больно ли петь
Или же петь от боли…
Дар поэта перетерпеть,
Перетерпеть и не боле..
Or I'm not the same
Or the blood in me is not the same
Prisoner of things, slave banknotes,
All Maeta ... Maeta ...
It will make your belly delirious,
Skin flutter
Not for a penny, I was gone,
And the hell is missing a penny.
And we are such a dime a dozen
And look under the cover -
There is a red snake in the chest
Someone else is crawling blood.
Lump of my heart
Squeezes in three rings
For not becoming, but could ...
The blood of a coward and a scoundrel
Tossing and turning until morning
There, in the pink tine bottom,
Wheezing that she is visible.
From under the gloomy bowels of the bowels,
And I say, was silent about
What should a poet sing?
It doesn't matter that there later
It doesn't matter if they understand,
It doesn't matter if it hurts to sing
Or sing in pain ...
The gift of the poet to endure,
To endure and no more ..