Текст песни П. Ардабьевский - Письма
Просмотров
62
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни П. Ардабьевский - Письма, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Пишет письмо мужчине женщина средних лет:
«Кажется, нас обманули. Видимо, счастья нет…
Как за него ни бейся, как его ни лови…
...Как-то в любовь не верится. Нет никакой любви.
…Выгнанные любовники, выцветшие мужья…
В пору соврать, да некому: типа, мол, «я твоя».
И сколько там ни молись ты, какой ни давай обет,
Мысли приводят к истине о том, что и Бога нет.
Прошлое – в прошлом. Чёрт с ним. Что мне о нём жалеть?
Дальше-то что, скажи мне? Старость, болезни, смерть?
Мы-то своё отплясали, а детям-то жить и жить.
Мы с ними молчим часами: не о чем говорить…»
Пишет мужчина женщине, настежь открыв окно:
«Помнишь те - наши - книги, музыку и кино?..
Я наполовину соткан из наших ночных бесед.
Мы не говорили коротко – слов подходящих нет.
Прошлое в настоящее, в будущее вплетено.
Нить не закончится. Бешено кружится веретено.
Истина стоит дорого. Нечем уже платить.
И дело не в вере в Бога, а в том, как без веры жить.
Высказаться яснее мне не хватает сил.
Если когда-нибудь встретимся, лучше сама спроси.
Знаю одно: чужая боль – это часть моей.
Ну и любовь, пожалуй, - способ бороться с ней…»
…Зимнее утро. Сумерки. Видимо, час восьмой.
С грустной улыбкой женщина медленно рвёт письмо.
Перечитав стократно написанное от руки,
Мужчина обратно в папку запихивает листки.
Мужчина садится в кресло, отхлёбывает коньяк,
И укрывается пледом, и засыпает так...
«Кажется, нас обманули. Видимо, счастья нет…
Как за него ни бейся, как его ни лови…
...Как-то в любовь не верится. Нет никакой любви.
…Выгнанные любовники, выцветшие мужья…
В пору соврать, да некому: типа, мол, «я твоя».
И сколько там ни молись ты, какой ни давай обет,
Мысли приводят к истине о том, что и Бога нет.
Прошлое – в прошлом. Чёрт с ним. Что мне о нём жалеть?
Дальше-то что, скажи мне? Старость, болезни, смерть?
Мы-то своё отплясали, а детям-то жить и жить.
Мы с ними молчим часами: не о чем говорить…»
Пишет мужчина женщине, настежь открыв окно:
«Помнишь те - наши - книги, музыку и кино?..
Я наполовину соткан из наших ночных бесед.
Мы не говорили коротко – слов подходящих нет.
Прошлое в настоящее, в будущее вплетено.
Нить не закончится. Бешено кружится веретено.
Истина стоит дорого. Нечем уже платить.
И дело не в вере в Бога, а в том, как без веры жить.
Высказаться яснее мне не хватает сил.
Если когда-нибудь встретимся, лучше сама спроси.
Знаю одно: чужая боль – это часть моей.
Ну и любовь, пожалуй, - способ бороться с ней…»
…Зимнее утро. Сумерки. Видимо, час восьмой.
С грустной улыбкой женщина медленно рвёт письмо.
Перечитав стократно написанное от руки,
Мужчина обратно в папку запихивает листки.
Мужчина садится в кресло, отхлёбывает коньяк,
И укрывается пледом, и засыпает так...
A middle-aged woman writes a letter to a man:
"It seems that they deceived us. Apparently, there is no happiness ...
As for him, do not fight, as he does not catch ...
... Somehow I can not believe in love. There is no love.
... Expelled lovers, faded husbands ...
At the time to lie, yes there is nobody: like, they say, "I'm yours."
And how much there you pray, whatever you vow,
Thoughts lead to the truth that there is no God.
The past is in the past. Damn it. What should I regret about him?
Then what, tell me? Old age, sickness, death?
We danced our own, and children live and live.
We are silent with them for hours: there is nothing to talk about ... "
A man is writing to a woman, opening the window wide:
"Do you remember those - our - books, music and movies? ..
I'm half woven of our nightly conversations.
We did not say shortly - there are no words suitable.
The past is in the present, the future is intertwined.
The thread does not end. The spindle is spinning wildly.
Truth is expensive. There is nothing to pay.
And it's not about believing in God, but about how to live without faith.
Express clearer I do not have enough strength.
If ever we meet, better ask yourself.
I know one thing: the pain of others is part of mine.
Well, love, perhaps - a way to deal with it ... "
…Winter morning. Dusk. Apparently, the hour is the eighth.
With a sad smile, the woman slowly tears the letter.
After reading a hundredfold written by hand,
The man backs up the sheets in the folder.
A man sits down in an armchair, takes a sip of cognac,
And covered by a rug, and falls asleep so ...
"It seems that they deceived us. Apparently, there is no happiness ...
As for him, do not fight, as he does not catch ...
... Somehow I can not believe in love. There is no love.
... Expelled lovers, faded husbands ...
At the time to lie, yes there is nobody: like, they say, "I'm yours."
And how much there you pray, whatever you vow,
Thoughts lead to the truth that there is no God.
The past is in the past. Damn it. What should I regret about him?
Then what, tell me? Old age, sickness, death?
We danced our own, and children live and live.
We are silent with them for hours: there is nothing to talk about ... "
A man is writing to a woman, opening the window wide:
"Do you remember those - our - books, music and movies? ..
I'm half woven of our nightly conversations.
We did not say shortly - there are no words suitable.
The past is in the present, the future is intertwined.
The thread does not end. The spindle is spinning wildly.
Truth is expensive. There is nothing to pay.
And it's not about believing in God, but about how to live without faith.
Express clearer I do not have enough strength.
If ever we meet, better ask yourself.
I know one thing: the pain of others is part of mine.
Well, love, perhaps - a way to deal with it ... "
…Winter morning. Dusk. Apparently, the hour is the eighth.
With a sad smile, the woman slowly tears the letter.
After reading a hundredfold written by hand,
The man backs up the sheets in the folder.
A man sits down in an armchair, takes a sip of cognac,
And covered by a rug, and falls asleep so ...