Текст песни Михаил Щербаков - Марш кротов
Просмотров
50
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Михаил Щербаков - Марш кротов, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
МАРШ КРОТОВ
Альт и бас дают петуха, моргнув,
игрушки свои жонглёр на землю бросает,
стар и млад, плясун, балагур и шут
становятся немы ртом и ликом темны, -
чуть только наш, от ярмарки в двух верстах, кимвал забряцает
и окрест, бригадами по сто душ, появимся мы.
Мы - кроты. При нас улыбаться брось!
Мы видим тебя насквозь. Да, насквозь.
Главный крот сидит на таком коне,
в камзоле таком, что нам и сладко и больно.
Мы, кроты, его безусловно, чтим,
поскольку он старше всех на семьдесят лет
и под рукой огромная у него, естественно, бомба,
от какой спасения никому, естественно, нет.
Ну, а мной - кончается строй бригад.
Я самый последний крот, арьергард.
Я иду. Я всем ходокам ходок.
А будет привал - засну, умру, не опомнюсь.
В нас, кротах, силён коренной рефлекс:
велят умереть - умри, родиться - родись.
Плюс мы спешим, мы шествуем далеко, на Северный Полюс,
чтоб на нём, присвоив его себе, создать парадиз.
И хотя над Полюсом ночь густа,
с ней справится зоркий глаз, глаз крота.
Всяк жонглёр на ярмарке, шут любой,
пока мы течём вокруг, бряцая надсадно,
прям стоит, и вертит в уме цифирь
(горазд не горазд считать, удал не удал):
мол, клык за клык, за хвост полтора хвоста, три, стало быть, за два...
А итог выходит всегда другим, чем он ожидал.
Эй, басы! Моргните-ка там альтам.
Из Моцарта что-нибудь - нам, кротам.
1993
Альт и бас дают петуха, моргнув,
игрушки свои жонглёр на землю бросает,
стар и млад, плясун, балагур и шут
становятся немы ртом и ликом темны, -
чуть только наш, от ярмарки в двух верстах, кимвал забряцает
и окрест, бригадами по сто душ, появимся мы.
Мы - кроты. При нас улыбаться брось!
Мы видим тебя насквозь. Да, насквозь.
Главный крот сидит на таком коне,
в камзоле таком, что нам и сладко и больно.
Мы, кроты, его безусловно, чтим,
поскольку он старше всех на семьдесят лет
и под рукой огромная у него, естественно, бомба,
от какой спасения никому, естественно, нет.
Ну, а мной - кончается строй бригад.
Я самый последний крот, арьергард.
Я иду. Я всем ходокам ходок.
А будет привал - засну, умру, не опомнюсь.
В нас, кротах, силён коренной рефлекс:
велят умереть - умри, родиться - родись.
Плюс мы спешим, мы шествуем далеко, на Северный Полюс,
чтоб на нём, присвоив его себе, создать парадиз.
И хотя над Полюсом ночь густа,
с ней справится зоркий глаз, глаз крота.
Всяк жонглёр на ярмарке, шут любой,
пока мы течём вокруг, бряцая надсадно,
прям стоит, и вертит в уме цифирь
(горазд не горазд считать, удал не удал):
мол, клык за клык, за хвост полтора хвоста, три, стало быть, за два...
А итог выходит всегда другим, чем он ожидал.
Эй, басы! Моргните-ка там альтам.
Из Моцарта что-нибудь - нам, кротам.
1993
MARCH OF THE MOLE
Alt and bass give a cock, batting,
juggler throws his toys to the ground,
old and young, dancer, joker and buffoon
become dumb with mouth and face dark -
just ours, from the fair two miles away, the cymbal rattles
and around, with teams of one hundred souls, we will appear.
We are moles. With us, stop smiling!
We see right through you. Yes, right through.
The main mole sits on such a horse
in a camisole such that it’s both sweet and painful.
We moles certainly honor him
since he is seventy years older than anyone
and at hand, huge, naturally, a bomb
from which salvation, of course, no one.
Well, and with me - the brigade system ends.
I am the last mole, rearguard.
I am coming. I am a walker to all walkers.
And there will be a halt - I will fall asleep, die, I will not come to my senses.
The root reflex is strong in us, moles:
ordered to die - die, be born - be born.
Plus we are in a hurry, we are marching far to the North Pole,
so that on it, having appropriated it to yourself, create a paradise.
And though the night is thick over the Pole,
the keen eye, the eye of the mole will cope with it.
Every juggler at the fair, any buffoon,
while we flow around
stands straight, and twirls the digital in his mind
(it’s not a lot to consider, an udder isn’t):
they say, fang for fang, for tail one and a half tail, three, therefore, for two ...
And the result is always different than what he expected.
Hey bass! Blink there altam.
Something from Mozart to us moles.
1993
Alt and bass give a cock, batting,
juggler throws his toys to the ground,
old and young, dancer, joker and buffoon
become dumb with mouth and face dark -
just ours, from the fair two miles away, the cymbal rattles
and around, with teams of one hundred souls, we will appear.
We are moles. With us, stop smiling!
We see right through you. Yes, right through.
The main mole sits on such a horse
in a camisole such that it’s both sweet and painful.
We moles certainly honor him
since he is seventy years older than anyone
and at hand, huge, naturally, a bomb
from which salvation, of course, no one.
Well, and with me - the brigade system ends.
I am the last mole, rearguard.
I am coming. I am a walker to all walkers.
And there will be a halt - I will fall asleep, die, I will not come to my senses.
The root reflex is strong in us, moles:
ordered to die - die, be born - be born.
Plus we are in a hurry, we are marching far to the North Pole,
so that on it, having appropriated it to yourself, create a paradise.
And though the night is thick over the Pole,
the keen eye, the eye of the mole will cope with it.
Every juggler at the fair, any buffoon,
while we flow around
stands straight, and twirls the digital in his mind
(it’s not a lot to consider, an udder isn’t):
they say, fang for fang, for tail one and a half tail, three, therefore, for two ...
And the result is always different than what he expected.
Hey bass! Blink there altam.
Something from Mozart to us moles.
1993