Lyrics аля кудряшева - После дождичка
Views
56
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference аля кудряшева - После дождичка, and also a translation of a song with a video or clip.
Нас написали без черновика.
И, канцелярский мир не обанкротив,
поставили на полку вниз торцом.
Вот так всегда - влюбиться на века,
а разлюбить в четверг, в кафе напротив,
до капуччино, после голубцов,
как раз решая - попросить ли счёт
Или, быть может, посидеть еще.
Приходится вставать из-за стола.
Сквозь небо просочился желтый сок,
пропитанный дождём или туманом.
Холодная осенняя смола,
с волос стекая, трогает висок.
как, помню, в детстве говорила мама:
Испытанное средство от бессонниц -
Кусочек хлеба с маслом, с крупной солью.
Исчезли те, с кем раньше у меня
не то чтобы душа сливалась в хоре,
не то чтобы сердца стучали в такт,
но те, кого не нужно догонять,
кого не нужно дожидаться в холле,
а с кем шагаешь рядом просто так.
Да, дело не в созвучии сердец,
но просто не с кем рядом посидеть.
Да, я и впрямь хочу всё время спать.
Присыпал дождь глаза солёной крошкой,
а солнце соком смазало слова.
Спасибо, мама. Проданы места,
у каждого своя суперобложка,
и в оглавленьи главная глава.
У всех своя особенная стать.
Нам есть, где встать. Нам можно просто спать.
На полках книги жмутся всё тесней -
так люди на трамвайной остановке
смущенно дышат в чей-то капюшон.
Он пахнет псиной, словно мокрый снег,
свечой, слезой, соломенной циновкой,
швом, шорохом, простым карандашом.
Лови свой шанс, точнее свой трамвай.
А книги не спасти - не открывай.
Не открывай, не спрашивай: "Кто там?"
Аминь, своя страница ближе к тексту,
когда твой том стоит на перекрёстке - он непременно будет разорён.
Пройдется ветер по твоим листам,
Растащит на цитаты без контекста.
Огонь придёт - весь город будто в блёстках твоим последним светом озарён.
Потащит по ногам, по мокрой жиже,
Взовьется пеплом всё, что хочет вверх.
Вот так всегда - не знать любви полжизни,
А полюбить - как водится - в четверг.
И, канцелярский мир не обанкротив,
поставили на полку вниз торцом.
Вот так всегда - влюбиться на века,
а разлюбить в четверг, в кафе напротив,
до капуччино, после голубцов,
как раз решая - попросить ли счёт
Или, быть может, посидеть еще.
Приходится вставать из-за стола.
Сквозь небо просочился желтый сок,
пропитанный дождём или туманом.
Холодная осенняя смола,
с волос стекая, трогает висок.
как, помню, в детстве говорила мама:
Испытанное средство от бессонниц -
Кусочек хлеба с маслом, с крупной солью.
Исчезли те, с кем раньше у меня
не то чтобы душа сливалась в хоре,
не то чтобы сердца стучали в такт,
но те, кого не нужно догонять,
кого не нужно дожидаться в холле,
а с кем шагаешь рядом просто так.
Да, дело не в созвучии сердец,
но просто не с кем рядом посидеть.
Да, я и впрямь хочу всё время спать.
Присыпал дождь глаза солёной крошкой,
а солнце соком смазало слова.
Спасибо, мама. Проданы места,
у каждого своя суперобложка,
и в оглавленьи главная глава.
У всех своя особенная стать.
Нам есть, где встать. Нам можно просто спать.
На полках книги жмутся всё тесней -
так люди на трамвайной остановке
смущенно дышат в чей-то капюшон.
Он пахнет псиной, словно мокрый снег,
свечой, слезой, соломенной циновкой,
швом, шорохом, простым карандашом.
Лови свой шанс, точнее свой трамвай.
А книги не спасти - не открывай.
Не открывай, не спрашивай: "Кто там?"
Аминь, своя страница ближе к тексту,
когда твой том стоит на перекрёстке - он непременно будет разорён.
Пройдется ветер по твоим листам,
Растащит на цитаты без контекста.
Огонь придёт - весь город будто в блёстках твоим последним светом озарён.
Потащит по ногам, по мокрой жиже,
Взовьется пеплом всё, что хочет вверх.
Вот так всегда - не знать любви полжизни,
А полюбить - как водится - в четверг.
We were written without a draft.
And, the clerical world is not bankrupt,
put on the shelf down end.
It’s always like this - to fall in love forever,
and stop loving on Thursday, in a cafe opposite,
before cappuccino, after cabbage rolls,
just deciding whether to ask for an account
Or maybe sit still.
We have to get up from the table.
Yellow juice leaked through the sky
saturated with rain or fog.
Cold autumn resin
draining from the hair, touches the temple.
as, as I remember, my mother said in childhood:
A proven remedy for insomnia -
A slice of bread and butter, with coarse salt.
Those with whom I used to have disappeared
not that the soul merged in the choir
not that hearts were beating to the beat
but those who do not need to be caught up
who do not need to wait in the lobby
and with whom you are walking alongside just like that.
Yes, it’s not about the harmony of hearts,
but there’s just no one to sit with.
Yes, I really want to sleep all the time.
Sprinkled rain with salt salty crumbs,
and the sun smeared the words with juice.
Thank you mom. Places sold
each has its own dust jacket
and in the table of contents the main chapter.
Everyone has their own special to become.
We have where to get up. We can just sleep.
Books on the shelves are cramping ever closer -
so people at the tram stop
embarrassedly breathing in someone's hood.
It smells like a dog like wet snow
a candle, a tear, a straw mat,
seam, rustle, simple pencil.
Seize your chance, or rather your tram.
But books cannot be saved - do not open.
Do not open, do not ask: "Who is there?"
Amen, your page is closer to the text,
when your volume is at the crossroads - it will certainly be ruined.
The wind will pass through your sheets
Drag into quotes without context.
The fire will come - the whole city as if in sparkles is illuminated by your last light.
Will drag on the legs, on wet slush,
Anything that wants to rise up in the ashes.
It’s always like this - not to know love half life,
And to love - as usual - on Thursday.
And, the clerical world is not bankrupt,
put on the shelf down end.
It’s always like this - to fall in love forever,
and stop loving on Thursday, in a cafe opposite,
before cappuccino, after cabbage rolls,
just deciding whether to ask for an account
Or maybe sit still.
We have to get up from the table.
Yellow juice leaked through the sky
saturated with rain or fog.
Cold autumn resin
draining from the hair, touches the temple.
as, as I remember, my mother said in childhood:
A proven remedy for insomnia -
A slice of bread and butter, with coarse salt.
Those with whom I used to have disappeared
not that the soul merged in the choir
not that hearts were beating to the beat
but those who do not need to be caught up
who do not need to wait in the lobby
and with whom you are walking alongside just like that.
Yes, it’s not about the harmony of hearts,
but there’s just no one to sit with.
Yes, I really want to sleep all the time.
Sprinkled rain with salt salty crumbs,
and the sun smeared the words with juice.
Thank you mom. Places sold
each has its own dust jacket
and in the table of contents the main chapter.
Everyone has their own special to become.
We have where to get up. We can just sleep.
Books on the shelves are cramping ever closer -
so people at the tram stop
embarrassedly breathing in someone's hood.
It smells like a dog like wet snow
a candle, a tear, a straw mat,
seam, rustle, simple pencil.
Seize your chance, or rather your tram.
But books cannot be saved - do not open.
Do not open, do not ask: "Who is there?"
Amen, your page is closer to the text,
when your volume is at the crossroads - it will certainly be ruined.
The wind will pass through your sheets
Drag into quotes without context.
The fire will come - the whole city as if in sparkles is illuminated by your last light.
Will drag on the legs, on wet slush,
Anything that wants to rise up in the ashes.
It’s always like this - not to know love half life,
And to love - as usual - on Thursday.