Lyrics аля кудряшева - Кукольник
Views
91
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference аля кудряшева - Кукольник, and also a translation of a song with a video or clip.
театр-весна
Некуда подорваться, некуда воспарить
Кукольник - в резервации, не с кем поговорить.
Кукольник сочиняет, кукольник подчиняет, кукольник починяет рваных марионеток. Этот парик негоден, этот костюм не в моде, этот нормально, вроде, только вот кукол нету.
Кукол всё время нету, куклы идут по свету, куклы не любят веток, бьющих их по лицу. Куклы дружат не с теми, куклам метели стелют, куклы уносят время, время идет к концу.
Не с кем махнуть по сотке, не с кем рвануть в бега
Кукольника кроссовки переживут снега.
Кукольник в легком весе, кукольник вечно в красном, кукольник не прикроет в небо глядящих ставен. Кукольник пишет пьесы - пьесы про всё прекрасно, всё бы прекрасно кроме - пьесы никто не ставит.
Кукольник рыжей масти, зрители подлецы.
Кукольник просто мастер, мастер-эритроцит.
Кукольник пишет всуе, мастер жует резинку, у него за плечами мир безнадежно мертвый. Если он не рисует Арлекину слезинку, то Арлекин ночами тырит тушь из гримерки. Если он сочинил бы вместо чужих Монтекки, ну например, Пуччини, ну, например, Королли... зритель ломает нимбы, смазывает оттенки, только надгробья чинит, только меняет роли.
Кукольник, как сапожник, пьет и считает дни.
Кукольнику, похоже, некого подчинить.
Он изменяет годы, множит на ро, и город, город меняет тоже, сцену меняет жестом. Кукольник - он не гордый, как тут побудешь гордым, если мороз по коже рыскает против шерсти? Мастер несовершенен, мастер не со-вершинен, мастер закурит трубку, ставя Пьеро заплатку, вишнями пахнет сцена, вешне запахнет ширма, кукольник тянет руки к теплому беспорядку.
Кукольник хочет к маме, хочет рыдать и лгать,
Ангелы задремали, некому помогать.
Не к кому прислониться, некому пошептаться, не с кем глотнуть по капле жаркого эликсира.
Вот ведь опять приснится, сколько осталось станций? Что бы ни предрекали - снова свежо и сыро.
Вот он выходит в полночь, шорох ночных перил.
Если бы он не вспомнил и не заговорил.
Только уходит морок, запах лимонных корок, в воздухе соль и порох - как и всегда весной. Там, где играет скрипка, жизнь начиналась с крика, ветер в лицо - смотри-ка, как тебе - не со мной? Красное кровяное тельце в созвездье Овна, ветер мотает бревна, что ему твой вертеп? Нервов хитросплетенья, если дышишь неровно, значит, весны нейроны станут тебя вертеть.
Кукольник трет ладони, тщательно рвет листки
Только бы он сегодня не пережил тоски...
Кукольник смотрит в щелку, мир надувает щеки, он виноват - еще бы, в мире весна дрожит. Не до страданий, право, кукольник пишет правой, кукольнику по праву время принадлежит. Кукольник смотрит в лето, мастер не знает меры, мастер раздвинул шторы, мастер летит в Тибет. Он распорол Джульету, он перешил Ромео, страшно подумать, что он переменил в Макбет.
Мастер - а что такого? Мастер - не нам чета.
Музыка - Шостакович. Пульс - не пересчитать.
Будет весна за бортом, будут птенцы хандрить.
Кукольник за работой, некогда говорить.
Некуда подорваться, некуда воспарить
Кукольник - в резервации, не с кем поговорить.
Кукольник сочиняет, кукольник подчиняет, кукольник починяет рваных марионеток. Этот парик негоден, этот костюм не в моде, этот нормально, вроде, только вот кукол нету.
Кукол всё время нету, куклы идут по свету, куклы не любят веток, бьющих их по лицу. Куклы дружат не с теми, куклам метели стелют, куклы уносят время, время идет к концу.
Не с кем махнуть по сотке, не с кем рвануть в бега
Кукольника кроссовки переживут снега.
Кукольник в легком весе, кукольник вечно в красном, кукольник не прикроет в небо глядящих ставен. Кукольник пишет пьесы - пьесы про всё прекрасно, всё бы прекрасно кроме - пьесы никто не ставит.
Кукольник рыжей масти, зрители подлецы.
Кукольник просто мастер, мастер-эритроцит.
Кукольник пишет всуе, мастер жует резинку, у него за плечами мир безнадежно мертвый. Если он не рисует Арлекину слезинку, то Арлекин ночами тырит тушь из гримерки. Если он сочинил бы вместо чужих Монтекки, ну например, Пуччини, ну, например, Королли... зритель ломает нимбы, смазывает оттенки, только надгробья чинит, только меняет роли.
Кукольник, как сапожник, пьет и считает дни.
Кукольнику, похоже, некого подчинить.
Он изменяет годы, множит на ро, и город, город меняет тоже, сцену меняет жестом. Кукольник - он не гордый, как тут побудешь гордым, если мороз по коже рыскает против шерсти? Мастер несовершенен, мастер не со-вершинен, мастер закурит трубку, ставя Пьеро заплатку, вишнями пахнет сцена, вешне запахнет ширма, кукольник тянет руки к теплому беспорядку.
Кукольник хочет к маме, хочет рыдать и лгать,
Ангелы задремали, некому помогать.
Не к кому прислониться, некому пошептаться, не с кем глотнуть по капле жаркого эликсира.
Вот ведь опять приснится, сколько осталось станций? Что бы ни предрекали - снова свежо и сыро.
Вот он выходит в полночь, шорох ночных перил.
Если бы он не вспомнил и не заговорил.
Только уходит морок, запах лимонных корок, в воздухе соль и порох - как и всегда весной. Там, где играет скрипка, жизнь начиналась с крика, ветер в лицо - смотри-ка, как тебе - не со мной? Красное кровяное тельце в созвездье Овна, ветер мотает бревна, что ему твой вертеп? Нервов хитросплетенья, если дышишь неровно, значит, весны нейроны станут тебя вертеть.
Кукольник трет ладони, тщательно рвет листки
Только бы он сегодня не пережил тоски...
Кукольник смотрит в щелку, мир надувает щеки, он виноват - еще бы, в мире весна дрожит. Не до страданий, право, кукольник пишет правой, кукольнику по праву время принадлежит. Кукольник смотрит в лето, мастер не знает меры, мастер раздвинул шторы, мастер летит в Тибет. Он распорол Джульету, он перешил Ромео, страшно подумать, что он переменил в Макбет.
Мастер - а что такого? Мастер - не нам чета.
Музыка - Шостакович. Пульс - не пересчитать.
Будет весна за бортом, будут птенцы хандрить.
Кукольник за работой, некогда говорить.
spring theater
Nowhere to blow up, nowhere to soar
Puppeteer - on the reservation, no one to talk to.
The puppeteer composes, the puppeteer subordinates, the puppeteer repairs the ragged puppets. This wig is unfit, this costume is not in fashion, this is normal, it seems, only there are no dolls.
There are no dolls all the time, dolls go around the world, dolls do not like branches that hit them in the face. Dolls are not friends with those dolls blizzard stele, dolls take time, time goes to an end.
No one to wave a hundred, no one to jerk on the run
Puppeteer sneakers outlast the snow.
A puppeteer in light weight, a puppeteer forever in red, a puppeteer will not cover the shuttered gazes in the sky. The puppeteer writes plays - plays about everything is beautiful, everything would be fine except - no one plays plays.
Puppeteer red suit, spectators are scoundrels.
The puppeteer is just a master, a master red blood cell.
The puppeteer writes in vain, the master is chewing gum, the world is hopelessly dead behind him. If he does not paint a teardrop for Harlequin, then Harlequin plucks mascara from the dressing room at night. If he composed instead of someone else's Montecchi, well, for example, Puccini, well, for example, Corolli ... the viewer breaks the haloes, lubricates the shades, only tombstones repair, only changes roles.
The puppeteer, like a shoemaker, drinks and counts the days.
The puppeteer seems to have no one to subordinate.
It changes years, multiplies by ro, and the city, the city changes too, changes the scene with a gesture. A puppeteer - he is not proud, how can you be proud if frost is on the skin against wool? The master is imperfect, the master is not co-vertex, the master will smoke a pipe, putting Piero on a patch, the scene smells like cherries, the spring will smell the screen, the puppeteer pulls his hands to a warm mess.
The puppeteer wants to mom wants to cry and lie,
Angels dozed off, no one to help.
There is nobody to lean against, no one to whisper, no one to take a sip of a drop of hot elixir.
After all, again, dream about how many stations are left? Whatever predicted - fresh and damp again.
Here he comes out at midnight, the rustle of the night railings.
If he did not remember and did not speak.
Only the wraith, the smell of lemon peels, salt and powder in the air - as always in the spring. Where the violin plays, life begins with a scream, the wind is in the face - look, how are you - not with me? Red blood corpus in the constellation of Aries, the wind shakes the logs, what's your nativity scene? Nerve intricacies, if you breathe unevenly, then the spring neurons will turn you around.
The puppeteer rubs his palms, carefully tears the sheets
If only he did not survive the longing today ...
The puppeteer looks into the crack, the world puffs up his cheeks, he is guilty - still, in the world the spring is trembling. Not to the suffering, right, the puppeteer writes right, the puppeteer rightfully belongs to time. The puppeteer looks in the summer, the master does not know the measure, the master spread the curtains, the master flies to Tibet. He ripped Juliet, he changed Romeo, it's scary to think that he changed to Macbeth.
Master - so what? The master is not for us a couple.
Music - Shostakovich. Pulse - do not count.
There will be spring overboard, chicks will be depressed.
Puppeteer at work, no time to talk.
Nowhere to blow up, nowhere to soar
Puppeteer - on the reservation, no one to talk to.
The puppeteer composes, the puppeteer subordinates, the puppeteer repairs the ragged puppets. This wig is unfit, this costume is not in fashion, this is normal, it seems, only there are no dolls.
There are no dolls all the time, dolls go around the world, dolls do not like branches that hit them in the face. Dolls are not friends with those dolls blizzard stele, dolls take time, time goes to an end.
No one to wave a hundred, no one to jerk on the run
Puppeteer sneakers outlast the snow.
A puppeteer in light weight, a puppeteer forever in red, a puppeteer will not cover the shuttered gazes in the sky. The puppeteer writes plays - plays about everything is beautiful, everything would be fine except - no one plays plays.
Puppeteer red suit, spectators are scoundrels.
The puppeteer is just a master, a master red blood cell.
The puppeteer writes in vain, the master is chewing gum, the world is hopelessly dead behind him. If he does not paint a teardrop for Harlequin, then Harlequin plucks mascara from the dressing room at night. If he composed instead of someone else's Montecchi, well, for example, Puccini, well, for example, Corolli ... the viewer breaks the haloes, lubricates the shades, only tombstones repair, only changes roles.
The puppeteer, like a shoemaker, drinks and counts the days.
The puppeteer seems to have no one to subordinate.
It changes years, multiplies by ro, and the city, the city changes too, changes the scene with a gesture. A puppeteer - he is not proud, how can you be proud if frost is on the skin against wool? The master is imperfect, the master is not co-vertex, the master will smoke a pipe, putting Piero on a patch, the scene smells like cherries, the spring will smell the screen, the puppeteer pulls his hands to a warm mess.
The puppeteer wants to mom wants to cry and lie,
Angels dozed off, no one to help.
There is nobody to lean against, no one to whisper, no one to take a sip of a drop of hot elixir.
After all, again, dream about how many stations are left? Whatever predicted - fresh and damp again.
Here he comes out at midnight, the rustle of the night railings.
If he did not remember and did not speak.
Only the wraith, the smell of lemon peels, salt and powder in the air - as always in the spring. Where the violin plays, life begins with a scream, the wind is in the face - look, how are you - not with me? Red blood corpus in the constellation of Aries, the wind shakes the logs, what's your nativity scene? Nerve intricacies, if you breathe unevenly, then the spring neurons will turn you around.
The puppeteer rubs his palms, carefully tears the sheets
If only he did not survive the longing today ...
The puppeteer looks into the crack, the world puffs up his cheeks, he is guilty - still, in the world the spring is trembling. Not to the suffering, right, the puppeteer writes right, the puppeteer rightfully belongs to time. The puppeteer looks in the summer, the master does not know the measure, the master spread the curtains, the master flies to Tibet. He ripped Juliet, he changed Romeo, it's scary to think that he changed to Macbeth.
Master - so what? The master is not for us a couple.
Music - Shostakovich. Pulse - do not count.
There will be spring overboard, chicks will be depressed.
Puppeteer at work, no time to talk.