Lyrics аля кудряшева - Четыре четверти меццо-форте
Views
101
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference аля кудряшева - Четыре четверти меццо-форте, and also a translation of a song with a video or clip.
И если Богу нужны гимнасты - он точно выберет нас с тобой, таких крикливых и голенастых, и вечно ржущих наперебой, таких совсем сотворенных наспех, на спор, придуманных на слабо.
Не тех, кто пьет здесь Мартини Бьянко и кормит розовых поросят, а нас, спокойно сопящих в ямке от силы метр на пятьдесят, таких, что режет в глазах - так ярко, штанами по ветру парусят, лисят, зубастых смешных крысят.
И если Богу нужны артисты, танцоры, клоуны и шуты, паяцы в шапочках золотистых, то это, ясно же, я и ты. Как брызги чьей-то неловкой кисти на приготовленные холсты, напортить, прыгнуть и укатиться, пока художник ушел в кусты. Обнять, смеяться до немоты.
Не тех, что смотрит с тоской мадоньей сквозь непроглядные облака, а нас - ведь нас не сыскать бездомней, больней, безвыходней и бездонней, мы спим на теплых его руках. Мы знаем запах его ладоней - полыни, пота и молока. Мы не покинем его пока.
Бери нас, Боже, скорее, ну же, бери в гимнасты, в шуты бери. Тебе же вряд ли совсем не нужен огонь, живущий у нас внутри, хоть на секундочку посмотри.
Господь молчит, я хочу купаться, вокруг прозрачно и горячо. Смешно и сладко немеют пальцы, когда ты тычешься мне в плечо.
Господь поймал нас еще мальками и каждый миг разделил на два. Вода шумит, огибая камни, шуршит нечесанная трава. И пахнет солнцем и васильками твоя пушистая голова.
Не тех, кто пьет здесь Мартини Бьянко и кормит розовых поросят, а нас, спокойно сопящих в ямке от силы метр на пятьдесят, таких, что режет в глазах - так ярко, штанами по ветру парусят, лисят, зубастых смешных крысят.
И если Богу нужны артисты, танцоры, клоуны и шуты, паяцы в шапочках золотистых, то это, ясно же, я и ты. Как брызги чьей-то неловкой кисти на приготовленные холсты, напортить, прыгнуть и укатиться, пока художник ушел в кусты. Обнять, смеяться до немоты.
Не тех, что смотрит с тоской мадоньей сквозь непроглядные облака, а нас - ведь нас не сыскать бездомней, больней, безвыходней и бездонней, мы спим на теплых его руках. Мы знаем запах его ладоней - полыни, пота и молока. Мы не покинем его пока.
Бери нас, Боже, скорее, ну же, бери в гимнасты, в шуты бери. Тебе же вряд ли совсем не нужен огонь, живущий у нас внутри, хоть на секундочку посмотри.
Господь молчит, я хочу купаться, вокруг прозрачно и горячо. Смешно и сладко немеют пальцы, когда ты тычешься мне в плечо.
Господь поймал нас еще мальками и каждый миг разделил на два. Вода шумит, огибая камни, шуршит нечесанная трава. И пахнет солнцем и васильками твоя пушистая голова.
And if God needs gymnasts - he will definitely choose us with you, such noisy and low-nosed people, and always eager for each other, such completely created in a hurry, to argue, invented in the weak.
Not those who drink Martini Bianco here and feed pink piglets, but us, quietly sniffing in the hole with a meter by fifty meters, such that it cuts in the eyes - so brightly, with trousers downwind, foxes, toothy funny rats.
And if God needs artists, dancers, clowns and jesters, clowns in golden hats, then this is clearly me and you. Like spraying someone's awkward brush on cooked canvases, messing up, jumping and rolling, while the artist went into the bushes. Hug, laugh to dumbness.
Not those who look with anguish madonna through impenetrable clouds, but us - after all, we cannot be found homeless, sick, without a day, and without a bottom, we sleep on his warm hands. We know the smell of his palms - wormwood, sweat and milk. We will not leave it yet.
Take us, God, rather, come on, take it to the gymnasts, take the jesters. You hardly need a fire that lives inside us, even if you look for a second.
The Lord is silent, I want to swim, around is transparent and hot. Funny and sweet numb fingers when you poke me in the shoulder.
The Lord caught us in fry and divided us in two seconds. Water rustles around stones, rustling uncombed grass. And it smells like the sun and cornflowers your fluffy head.
Not those who drink Martini Bianco here and feed pink piglets, but us, quietly sniffing in the hole with a meter by fifty meters, such that it cuts in the eyes - so brightly, with trousers downwind, foxes, toothy funny rats.
And if God needs artists, dancers, clowns and jesters, clowns in golden hats, then this is clearly me and you. Like spraying someone's awkward brush on cooked canvases, messing up, jumping and rolling, while the artist went into the bushes. Hug, laugh to dumbness.
Not those who look with anguish madonna through impenetrable clouds, but us - after all, we cannot be found homeless, sick, without a day, and without a bottom, we sleep on his warm hands. We know the smell of his palms - wormwood, sweat and milk. We will not leave it yet.
Take us, God, rather, come on, take it to the gymnasts, take the jesters. You hardly need a fire that lives inside us, even if you look for a second.
The Lord is silent, I want to swim, around is transparent and hot. Funny and sweet numb fingers when you poke me in the shoulder.
The Lord caught us in fry and divided us in two seconds. Water rustles around stones, rustling uncombed grass. And it smells like the sun and cornflowers your fluffy head.