Текст песни идущий в никуда - нет совсем ничего
Просмотров
37
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни идущий в никуда - нет совсем ничего, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
смысла нет, смерти нет, войны нет, любви тоже - всё переоцененно, а если до гроба, то только к страданиям.
пьяным в шесть утра с твоим домом рядом пытался войти в плеяду,
но опять
по француски целуя сугробы словил фрустрацию. обнимая пустую бутылку вермута, не успел оклематься, как солнце взашло.
моё мировосприятие заляпано красными пятнами, не пропускает воспоминания о тебе сердечное решето.
нам было так хорошо,
нам было так хорошо вместе,
и всё было,
будто в кино
вплоть до момента,
когда будильник возращал меня к реальности и лучи солнца бились в окно.
время - это хуевый доктор, что наложит отвратительный шов,
всё всуе,
а я не знаю чем теперь мне заполнять пустоту и зачем вообще?
два выходных в неделю
сидеть дома, слушать соседский шум.
и кричать,
кричать в тишину
царящую в душе, проклиная себя по утру.
и опять повторять этот цикл, повседневностью сделав экзистенциальные раскопки в руинах минувших дней полные сожалений, грёз, и надежд.
тебе холодно?
снимай одежду,
я побуду твоей батареей на время, точнее на одну ночь.
беги от себя же
до самой смерти
на пЕрегонки
с круговертью.
и повторяй в голове, словно мантру, что всё это просто ебучий и непроходимый квест.
смысла нет, смерти нет, войны нет, любви тоже, есть, только ты и вечный вопрос:
"кто же он, тот искренне улыбающийся в зеркале и куда он исчез?"
смысла нет, смерти нет, войны нет, любви тоже, а ты божий замысел вышедший из под контроля, очередной системный вброс на который я в итоге наивно повёлся.
нет совсем ничего. всё это сон,
всё это нескончаемый сон.
в котором мы от депрессии до ремиссии, от важных и срочных дел
до свисающих в бездну тел.
нет совсем ничего. всё это сон.
всё это просто сон, где мы от светлого, чистого до пропащего
и гнилого.
всё это
просто
сон.
пьяным в шесть утра с твоим домом рядом пытался войти в плеяду,
но опять
по француски целуя сугробы словил фрустрацию. обнимая пустую бутылку вермута, не успел оклематься, как солнце взашло.
моё мировосприятие заляпано красными пятнами, не пропускает воспоминания о тебе сердечное решето.
нам было так хорошо,
нам было так хорошо вместе,
и всё было,
будто в кино
вплоть до момента,
когда будильник возращал меня к реальности и лучи солнца бились в окно.
время - это хуевый доктор, что наложит отвратительный шов,
всё всуе,
а я не знаю чем теперь мне заполнять пустоту и зачем вообще?
два выходных в неделю
сидеть дома, слушать соседский шум.
и кричать,
кричать в тишину
царящую в душе, проклиная себя по утру.
и опять повторять этот цикл, повседневностью сделав экзистенциальные раскопки в руинах минувших дней полные сожалений, грёз, и надежд.
тебе холодно?
снимай одежду,
я побуду твоей батареей на время, точнее на одну ночь.
беги от себя же
до самой смерти
на пЕрегонки
с круговертью.
и повторяй в голове, словно мантру, что всё это просто ебучий и непроходимый квест.
смысла нет, смерти нет, войны нет, любви тоже, есть, только ты и вечный вопрос:
"кто же он, тот искренне улыбающийся в зеркале и куда он исчез?"
смысла нет, смерти нет, войны нет, любви тоже, а ты божий замысел вышедший из под контроля, очередной системный вброс на который я в итоге наивно повёлся.
нет совсем ничего. всё это сон,
всё это нескончаемый сон.
в котором мы от депрессии до ремиссии, от важных и срочных дел
до свисающих в бездну тел.
нет совсем ничего. всё это сон.
всё это просто сон, где мы от светлого, чистого до пропащего
и гнилого.
всё это
просто
сон.
there is no sense, there is no death, no war, love too - everything is overvalued, and if to the grave, then only to suffering.
drunk at six in the morning with your house next to tried to enter the galaxy,
but again
kissing the drifts in French, I caught frustration. hugging an empty bottle of vermouth, did not have time to recover, as the sun went up.
my perception of the world is stained with red spots, my heart sieve does not miss the memories of you.
we felt so good
we felt so good together
and everything was
like in a movie
up to the moment
when the alarm brought me back to reality and the rays of the sun beat out the window.
time is a fucking doctor who will put a disgusting stitch
everything is in vain
but I don’t know how to fill the void now and why at all?
two days off a week
sit at home, listen to neighbors' noise.
and scream,
scream into silence
reigning in my soul, cursing myself in the morning.
and again repeat this cycle, making daily existential excavations in the ruins of bygone days full of regrets, dreams, and hopes.
are you cold?
Take off your clothes,
I will be your battery for a while, more precisely for one night.
run from yourself
until death
to the peregons
with a whirlwind.
and repeat in your head, like a mantra, that all this is just a fucking and impassable quest.
there is no sense, there is no death, no war, love too, there is, only you and the eternal question:
"Who is he, that sincerely smiling in the mirror, and where has he disappeared?"
there is no sense, there is no death, there is no war, love too, and you are God's plan out of control, another systemic throw-in to which I eventually naively led.
there is nothing at all. it's all a dream
all this is an endless dream.
in which we are from depression to remission, from important and urgent matters
to bodies hanging down into the abyss.
there is nothing at all. it's all a dream.
all this is just a dream, where we are from light, pure to lost
and rotten.
all this
simply
sleep.
drunk at six in the morning with your house next to tried to enter the galaxy,
but again
kissing the drifts in French, I caught frustration. hugging an empty bottle of vermouth, did not have time to recover, as the sun went up.
my perception of the world is stained with red spots, my heart sieve does not miss the memories of you.
we felt so good
we felt so good together
and everything was
like in a movie
up to the moment
when the alarm brought me back to reality and the rays of the sun beat out the window.
time is a fucking doctor who will put a disgusting stitch
everything is in vain
but I don’t know how to fill the void now and why at all?
two days off a week
sit at home, listen to neighbors' noise.
and scream,
scream into silence
reigning in my soul, cursing myself in the morning.
and again repeat this cycle, making daily existential excavations in the ruins of bygone days full of regrets, dreams, and hopes.
are you cold?
Take off your clothes,
I will be your battery for a while, more precisely for one night.
run from yourself
until death
to the peregons
with a whirlwind.
and repeat in your head, like a mantra, that all this is just a fucking and impassable quest.
there is no sense, there is no death, no war, love too, there is, only you and the eternal question:
"Who is he, that sincerely smiling in the mirror, and where has he disappeared?"
there is no sense, there is no death, there is no war, love too, and you are God's plan out of control, another systemic throw-in to which I eventually naively led.
there is nothing at all. it's all a dream
all this is an endless dream.
in which we are from depression to remission, from important and urgent matters
to bodies hanging down into the abyss.
there is nothing at all. it's all a dream.
all this is just a dream, where we are from light, pure to lost
and rotten.
all this
simply
sleep.