Текст песни Иосиф Бродский - 1 января 1965 года
Просмотров
93
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Иосиф Бродский - 1 января 1965 года, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
1 января 1965 года
Волхвы забудут адрес твой.
Не будет звезд над головой.
И только ветра сиплый вой
расслышишь ты, как встарь.
Ты сбросишь тень с усталых плеч,
задув свечу, пред тем как лечь.
Поскольку больше дней, чем свеч
сулит нам календарь.
Что это? Грусть? Возможно, грусть.
Напев, знакомый наизусть.
Он повторяется. И пусть.
Пусть повторится впредь.
Пусть он звучит и в смертный час,
как благодарность уст и глаз
тому, что заставляет нас
порою вдаль смотреть.
И молча глядя в потолок,
поскольку явно пуст чулок,
поймешь, что скупость — лишь залог
того, что слишком стар.
Что поздно верить чудесам.
И, взгляд подняв свой к небесам,
ты вдруг почувствуешь, что сам
— чистосердечный дар.
Волхвы забудут адрес твой.
Не будет звезд над головой.
И только ветра сиплый вой
расслышишь ты, как встарь.
Ты сбросишь тень с усталых плеч,
задув свечу, пред тем как лечь.
Поскольку больше дней, чем свеч
сулит нам календарь.
Что это? Грусть? Возможно, грусть.
Напев, знакомый наизусть.
Он повторяется. И пусть.
Пусть повторится впредь.
Пусть он звучит и в смертный час,
как благодарность уст и глаз
тому, что заставляет нас
порою вдаль смотреть.
И молча глядя в потолок,
поскольку явно пуст чулок,
поймешь, что скупость — лишь залог
того, что слишком стар.
Что поздно верить чудесам.
И, взгляд подняв свой к небесам,
ты вдруг почувствуешь, что сам
— чистосердечный дар.
January 1, 1965
The Magi will forget your address.
There will be no stars above your head.
And only the winds of a hoarse howl
you hear how old you are.
You will throw the shadow off your tired shoulders,
blowing out the candle, before lying down.
Because there are more days than candles
promises us a calendar.
What is it? Sadness? Perhaps sadness.
Chant, familiar by heart.
It repeats itself. Let it go.
Let it be repeated in the future.
May it also be heard in the hour of death,
as gratitude of lips and eyes
to what makes us
sometimes to look into the distance.
And silently looking at the ceiling,
because the stocking is clearly empty,
You will understand that stinginess is only a pledge
that is too old.
What is late to believe miracles.
And, looking up to heaven,
you suddenly feel that yourself
- a sincere gift.
The Magi will forget your address.
There will be no stars above your head.
And only the winds of a hoarse howl
you hear how old you are.
You will throw the shadow off your tired shoulders,
blowing out the candle, before lying down.
Because there are more days than candles
promises us a calendar.
What is it? Sadness? Perhaps sadness.
Chant, familiar by heart.
It repeats itself. Let it go.
Let it be repeated in the future.
May it also be heard in the hour of death,
as gratitude of lips and eyes
to what makes us
sometimes to look into the distance.
And silently looking at the ceiling,
because the stocking is clearly empty,
You will understand that stinginess is only a pledge
that is too old.
What is late to believe miracles.
And, looking up to heaven,
you suddenly feel that yourself
- a sincere gift.