На холм, окутанный туманом,
Смотрел Он с болью и тоской...
Пройдут века и утром ранним
Он крест туда поднимет Свой...
На куст, к земле клонимый ветром,
Смотрел Он, зная наперед:
Крестом распятья станет древо,
Его над миром вознесет!
И стон во временном пространстве где-то застыл...
Он все творил того, кого Он больше жизни возлюбил.
В руке Создателя Вселенной - глины кусок.
Еще чуть-чуть и в этих венах жизни заструится сок!
Кусок земли в руке сжимая,
Смиренно Он смотрел вперед...
Рыдает мать, едва живая;
«Распни Его»,- кричит народ...
Все мирозданье скорбным звуком,
Рыдая, вторило Творцу:
— Зачем Тебе такие муки?
("Зачем Тебе такие муки?")
— Я так решил. Я их люблю...
On the hill , shrouded in mist ,
He watched the pain and anguish ...
Centuries will pass and early in the morning
He will raise his cross back ...
The shrub to the ground klonimy wind
He watched , knowing in advance :
Cross crucifix becomes a tree ,
His over the world exalt !
And moan in a temporary space somewhere froze ...
He worked all of whom he loved more than life itself .
In the hand of the Creator of the universe - a piece of clay .
Just a little bit , and in these veins life will stream juice!
Piece of land in his hand squeezing ,
He humbly looking forward ...
Crying mother, barely alive ;
" Crucify Him " - people screaming ...
All mournful sound of the universe ,
Sobbing , the second to the Creator :
- Why are you such agony?
(& quot; Why you such flour ? & quot;)
- I have decided . I love them ...