Я пишу, рождая строчки.
Мы подохнем этой ночью,
Нет, не тело, а душа,
Та, что ранее жила.
Я оставил и ушел,
Счастье я в себе нашел,
Я в обратный путь пошел,
И косу смертей нашел.
Паранойя? Может быть...
Остается дальше гнить.
Остается лишь забыть
Все, что было. Отпустить.
А я не знаю, кем ты дышишь?
Кому стихи ты пишешь?
Зачем за мною ходишь?
И с окон глаз не сводишь?
Твой голос многогранный,
И слог будто чеканный.
Твои глаза, как ночь,
В них мир растаял прочь.
Я путаю автобусы,
Считаю этажи.
И сердце снова просится
Туда же, где и ты.
Я забывался в девушках,
Похожих на тебя.
Не понимал, что больше
Не обниму тебя.
И хочется так крикнуть,
Чтоб ты пришла ко мне,
Чтоб все было как прежде,
Но ты лишь сон во мне.
I write, giving birth to lines.
We'll die this night,
No, not the body, but the soul,
The one that used to live.
I left and left,
I found happiness in myself,
I'm on my way back,
And he found the scythe of death.
Paranoia? May be...
It remains to rot further.
It remains only to forget
All that has gone before. Let go.
And I do not know who you are breathing?
To whom do you write poetry?
Why do you follow me?
And you can not take your eyes off the windows?
Your voice is multifaceted,
And the syllable seemed to be chased.
Your eyes, like the night,
In them, the world melted away.
I confuse buses,
I consider the floors.
And my heart asks again
There, where you are.
I forgot myself in the girls,
Similar to you.
I did not understand that more
I will not hug you.
Also it would be desirable so to shout,
So that you come to me,
To everything was as before,
But you're just a dream in me.