Es war ein König in Thule,
Gar treu bis an sein Grab,
Dem sterbend seine Buhle
Einen goldnen Becher gab.
Es ging ihm nichts darüber,
Er leert ihn jeden Schmaus;
Die Augen gingen ihm rüber,
So oft er trank daraus.
Und als er kam zu sterben,
Zählt er seine Städt I'm Reich,
Gönnt alles seinen Erben,
Den Becher nicht zugleich.
Er saß beim Königsmahle,
Die Ritter um ihn her,
I'm hohem Vätersaale
Dort auf dem Schloß am Meer.
Dort stand der alte Zecher,
Trank letzte Lebensglut,
Und warf den heil'gen Becher
Hinunter in die Flut.
Er sah ihn stürzen, trinken,
Und sinken in das Meer,
Die Augen täten ihm sinken,
Trank nie einen Tropfen mehr.
Это был король в Туле,
Он верен своей могиле,
Умирающий его Буль
Дал золотую чашку.
Ему было все равно
Он опустошает его каждый праздник;
Его глаза перевернулись,
Как часто он пил от него.
И когда он пришел, чтобы умереть,
Считает ли он свой город, что я Рейх,
Обращайтесь с вашими наследниками,
Не чаша в то же время.
Он сидел в королевской еде,
Рыцари вокруг него,
Я высокий Vätersaal
Там в замке у моря.
Был старый Зечер,
Вылил свечение прошлой жизни,
И бросил святую чашу
Вниз по течению.
Он увидел, как он упал, выпил,
И погрузитесь в море,
Его глаза опустились,
Никогда не пейте капли больше.