В семнадцать совсем уже были мы взрослые —
Ведь нам подрастать на войне довелось...
А нынче сменили нас девочки рослые
Со взбитыми космами ярких волос.
Красивые, черти! Мы были другими —
Военной голодной поры малыши.
Но парни, которые с нами дружили,
Считали, как видно, что мы хороши.
Любимые нас целовали в траншее,
Любимые нам перед боем клялись.
Чумазые, тощие, мы хорошели
И верили: это на целую жизнь.
Эх, только бы выжить!.. Вернулись немногие.
И можно ли ставить любимым в вину,
Что нравятся девочки им длинноногие,
Которые только рождались в войну?
И правда, как могут не нравиться весны,
Цветение, первый полет каблучков,
И даже сожженные краскою космы,
Когда их хозяйкам семнадцать годков.
А годы, как листья осенние, кружатся.
И кажется часто, ровесницы, мне —
В борьбе за любовь пригодится нам мужество
Не меньше, чем на войне...
At seventeen we were already adults at all -
After all, we had a chance to grow up in the war ...
And now our girls have changed us
With whipped hair of bright hair.
Beautiful, devils! We were different -
Military hungry pores kids.
But the guys who were friends with us,
They thought that we are good.
Our loved ones kissed in the trench,
Those we loved swore before the battle.
Smelly, skinny, we are more beautiful
And they believed: this is for a lifetime.
Oh, just to survive! .. Few came back.
And whether it is possible to put loved ones at fault,
They like girls they are long-legged,
Who were just born in the war?
And the truth is, how can not like spring,
Flowering, the first flight of heels,
And even cosmetically burnt,
When their mistresses are seventeen years old.
And the years, like autumn leaves, are spinning.
And it seems often, the same age, to me -
In the struggle for love, we will need courage
No less than at war ...