Текст песни Хозяйка Медной Горы - Об истинном поэте
Просмотров
27
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Хозяйка Медной Горы - Об истинном поэте, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Если ты поэт,
То должен быть кудрявым.
Если ж не кудрявый,
Так значит не поэт!
Над его главой
Крылатая корова
Кружит в ритме вальса
И шелестит листвой.
Пушкин был поэт,
Стихи таились в кудрях,
Байрону на зависть
Онегина создал.
Байрон зарыдал,
Решил уж застрелиться,
Но вдруг был осенен,
Сонет он написал.
Муза под кустом
Манит его руками,
Поэт идет на зов
Смелее с каждым днем.
Под кустом трава
И горький запах мяты,
А поэт все и ищет
На той траве дрова.
Рукавом взмахнул
И полетели кости,
Полились поэмы,
Он в славе потонул.
Если ты поэт,
То должен быть кудрявым.
Если ж не кудрявый,
Так значит не поэт!
(с) Хозяйка Медной Горы
Крым, поезд, 13.07.2011
То должен быть кудрявым.
Если ж не кудрявый,
Так значит не поэт!
Над его главой
Крылатая корова
Кружит в ритме вальса
И шелестит листвой.
Пушкин был поэт,
Стихи таились в кудрях,
Байрону на зависть
Онегина создал.
Байрон зарыдал,
Решил уж застрелиться,
Но вдруг был осенен,
Сонет он написал.
Муза под кустом
Манит его руками,
Поэт идет на зов
Смелее с каждым днем.
Под кустом трава
И горький запах мяты,
А поэт все и ищет
На той траве дрова.
Рукавом взмахнул
И полетели кости,
Полились поэмы,
Он в славе потонул.
Если ты поэт,
То должен быть кудрявым.
Если ж не кудрявый,
Так значит не поэт!
(с) Хозяйка Медной Горы
Крым, поезд, 13.07.2011
If you are a poet,
That should be curly.
If not curly,
So it means not a poet!
Over his head
Winged cow
Circling in the rhythm of the waltz
And rustling leaves.
Pushkin was a poet
Poems lurked in curls
Byron on envy
Onegin created.
Byron sobbed,
I decided to shoot myself
But it was suddenly overshadowed
Sonnet he wrote.
Muse under the bush
Lures him with his hands
The poet goes on call
Bolder every day.
Grass under the bush
And the bitter smell of mint,
And the poet is looking for everything
There is wood on that grass.
Waved his sleeve
And the bones flew,
Poems flowed,
He drowned in glory.
If you are a poet,
That should be curly.
If not curly,
So it means not a poet!
(c) Mistress of Copper Mountain
Crimea, train, 07/13/2011
That should be curly.
If not curly,
So it means not a poet!
Over his head
Winged cow
Circling in the rhythm of the waltz
And rustling leaves.
Pushkin was a poet
Poems lurked in curls
Byron on envy
Onegin created.
Byron sobbed,
I decided to shoot myself
But it was suddenly overshadowed
Sonnet he wrote.
Muse under the bush
Lures him with his hands
The poet goes on call
Bolder every day.
Grass under the bush
And the bitter smell of mint,
And the poet is looking for everything
There is wood on that grass.
Waved his sleeve
And the bones flew,
Poems flowed,
He drowned in glory.
If you are a poet,
That should be curly.
If not curly,
So it means not a poet!
(c) Mistress of Copper Mountain
Crimea, train, 07/13/2011