Мы не пьяны. Мы, кажется, трезвы.
И, вероятно, вправду мы поэты,
Когда, кропая странные сонеты,
Мы говорим со временем на "вы".
И вот плоды -- ракеты, киноленты.
И вот плоды: велеречивый стих...
Рисуй, рисуй, безумное столетье,
Твоих солдат, любовников твоих,
Смакуй их своевременную славу!
Зачем и правда, все-таки, -- неправда,
Зачем она испытывает нас...
И низкий гений твой переломает ноги,
Чтоб осознать в шестидесятый раз
Итоги странствований, странные итоги.
We're not drunk. We seem to be sober.
And we probably really are poets
When, scribbling strange sonnets,
We speak with time on "you".
And here are the fruits - rockets, films.
And here are the fruits: an eloquent verse ...
Draw, draw, crazy century
Your soldiers, your lovers,
Savor their timely glory!
Why and the truth, after all, is not true,
Why is she testing us ...
And your low genius will break your legs,
To realize for the sixtieth time
The results of wanderings, strange results.