Мы все домой «трехсотыми» приходим,
В театре «войн локальных», побывавшие.
И темной ночью разговор заводим
С друзьями, жизнь свою в бою отдавшими.
Вернулся без царапин ты на теле,
Промчалась мимо смерть, к другим спеша.
Заглянешь внутрь, а на самом деле
Прострелена войной твоя душа.
Глоток воды ты из пробитой фляжки
Во сне, как прежде, другу отдаешь.
Дымок табачный делишь на затяжки
И «третий» стоя за погибших пьешь.
Во сне колонны ты, сопровождаешь,
Теперь не снятся сказочные сны.
Мужской слезой «Груз 200» провожаешь,
Чей в «цинке» путь лежал домой с войны.
Живем с душой, войною покалеченной,
Уже не смотрим сказочные сны.
Все, кто однажды был войной помеченным,
Домой пришли «трехсотыми», с войны.
We all come home "three hundredth",
In the theater of "local wars", who visited.
And on a dark night we start a conversation
With friends who gave their lives in battle.
You returned without scratches on your body
Death rushed past, hurrying to others.
You will look inside, but in reality
War shot through your soul.
A sip of water from a punched flask
In a dream, as before, you give to a friend.
Divide tobacco smoke into puffs
And the "third" standing for the dead you drink.
In a column dream, you accompany
Now fabulous dreams do not dream.
You see off with a man's tear "Cargo 200"
Whose "zinc" path lay home from the war.
We live with a soul crippled by war,
We no longer look fabulous dreams.
All who were once marked by war,
Home came "three hundredth", from the war.