если бы были наркотики которые бы давали мне иллюзию тебя рядом
я бы наверное убился этой дьявольской химией
все кто у меня были меня покинули уже пару лет назад
я понял что все что у меня есть это сны и моя кровать
Пройдя долиной смертной тени не убоюсь зла, потому что Ты со мной
а я как обычно в тоске простой и загоны мои оставляют порезы на руках других
незнакомых мне людей
в английском языке это называется селф харм водитель в такси спросил меня почему я не говорю о жизни
потому что не живу а существую грустно ответил я
за окном пролетает кутузовский проспект
всем депрессивным и суицидальным респект
тем временем моя сущность разбилась на две половинки мое прошлое и настоящее
не сочетается в единое целое
пальцем руки ищу твой номер
но ты уже никогда не будешь доступна
потому что ты меня похоронила как в последнем альбоме земфиры
ветер ноября треплет мои волосы
и я снова вешаю по комнате твои фотографии
снова встречаю рассвет в одиночестве
это моя последнее утро и кажется это нормально
больше я не буду мучать людей своим нытье под музыку и все такое
я не интеллегент и не философ я просто маленький потерявшийся в москве мальчик
if there were drugs that would give me the illusion of being around
I would probably be killed by this diabolical chemistry
all who I had left me a couple of years ago
I realized that all I have is dreams and my bed
Passing through the valley of the shadow of death I will not fear evil, because You are with me
and I, as usual, in simple anguish and my pens leave cuts in the hands of others
strangers to me
in English it’s called Self Harm a taxi driver asked me why I'm not talking about life
because I do not live, but I exist sadly answered
Kutuzovsky Avenue flies outside the window
all depressed and suicidal respect
in the meantime my essence has broken into two halves my past and present
not combined into a single whole
I’m looking for your number with my finger
but you'll never be available again
because you buried me like in the last album zemfira
November wind ruffles my hair
and again I hang your photos around the room
meet dawn alone again
this is my last morning and it seems ok
I will no longer torture people with my whining to the music and all that
I'm not an intellectual or a philosopher I'm just a little boy lost in Moscow