Текст песни Провинция - Модест
Просмотров
146
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Провинция - Модест, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Он стоит и молчит. Тополь многоочит
За окном говорит ни о чём.
Он моргает, потом надевает пальто
С перепачканным мелом плечом.
Он зовётся Модест, он выходит в подъезд,
Громыхают в кармане ключи.
Клохчут спички в другом, и в ушах стоит гром...
Он выходит во двор и молчит.
Он куда-то идёт, жизнь ему не идёт, -
Знает он, поправляя очки.
В этот пасмурный день, он, как серая тень,
На свету не заметен почти.
Он идёт в ветхий сад. Проплывает фасад
Дома, тополь, троллейбус, фонарь,
Ларь, прохожий, киоск... Он выходит на мост
В дождь закутан, как в тонкий фуляр.
Он не знает, зачем он такой человек,
И такая тоска без причин...
Он не хочет назад, он идёт в старый сад,
И молчит, и молчит, и молчит.
В небе пенье валторн... Ветер полы пальто
Загибает, и стаи листвы
Прибивает к земле. Наш герой не в себе,
Он в тоске, и чихает, простыв.
"Ах, зачем я такой?" - мыслит он, - "и на кой
Этот я, многолик, волосат?"...
Он минует пустырь, переходит мосты,
И приходит в таинственный сад.
В небе туча плывёт, сеет дождик, и вот,
Призрачный индивидуалист,
Он стоит и глядит, как по ветру летит
Жёлтый лист, жёлтый лист, жёлтый лист.
Он молчит и глаза опуская, назад
Возвращается старым путём.
Мимо чёрных оград, проходя, точно враг
Белый, чудаковат, непутёв.
...Вот, ключом отперев дверь, он на табурет
Опускается, как в полусне.
И не смотрит во вне, где кружится в окне
Первый снег, первый снег, первый снег...
Автор текста: Никита Блинов
Автор музыки: Владимир Капша
Год: 1987
За окном говорит ни о чём.
Он моргает, потом надевает пальто
С перепачканным мелом плечом.
Он зовётся Модест, он выходит в подъезд,
Громыхают в кармане ключи.
Клохчут спички в другом, и в ушах стоит гром...
Он выходит во двор и молчит.
Он куда-то идёт, жизнь ему не идёт, -
Знает он, поправляя очки.
В этот пасмурный день, он, как серая тень,
На свету не заметен почти.
Он идёт в ветхий сад. Проплывает фасад
Дома, тополь, троллейбус, фонарь,
Ларь, прохожий, киоск... Он выходит на мост
В дождь закутан, как в тонкий фуляр.
Он не знает, зачем он такой человек,
И такая тоска без причин...
Он не хочет назад, он идёт в старый сад,
И молчит, и молчит, и молчит.
В небе пенье валторн... Ветер полы пальто
Загибает, и стаи листвы
Прибивает к земле. Наш герой не в себе,
Он в тоске, и чихает, простыв.
"Ах, зачем я такой?" - мыслит он, - "и на кой
Этот я, многолик, волосат?"...
Он минует пустырь, переходит мосты,
И приходит в таинственный сад.
В небе туча плывёт, сеет дождик, и вот,
Призрачный индивидуалист,
Он стоит и глядит, как по ветру летит
Жёлтый лист, жёлтый лист, жёлтый лист.
Он молчит и глаза опуская, назад
Возвращается старым путём.
Мимо чёрных оград, проходя, точно враг
Белый, чудаковат, непутёв.
...Вот, ключом отперев дверь, он на табурет
Опускается, как в полусне.
И не смотрит во вне, где кружится в окне
Первый снег, первый снег, первый снег...
Автор текста: Никита Блинов
Автор музыки: Владимир Капша
Год: 1987
He stands and is silent. Poplar many-faced
Outside the window says nothing.
He blinks, then puts on his coat
With a chalky shoulder.
He is called Modest, he goes into the entrance,
They rumble in their pockets.
The matches are clapping in the other, and there is a thunder in their ears ...
He goes out into the yard and says nothing.
He goes somewhere, life does not go to him, -
He knows, adjusting his glasses.
On this cloudy day, he, like a gray shadow,
In the light is not noticeable almost.
He goes to the dilapidated garden. The facade swims
Houses, poplar, trolley, lantern,
Cache, passer-by, kiosk ... He goes to the bridge
In the rain wrapped up, like a thin foulard.
He does not know why he is such a person,
And such a longing for no reason ...
He does not want back, he goes to the old garden,
And silent, and silent, and silent.
In the sky singing horns ... Wind coat floors
Bends, and flocks of foliage
Nails to the ground. Our hero is not himself,
He is grieved, and sneezes, having caught cold.
"Oh, why am I like this?" - he thinks, - "and on which
This I, many faces, hairy? "...
He passes a wasteland, crosses bridges,
And he comes to a mysterious garden.
In the sky a cloud drifts, it sows a rain, and, behold,
Ghostly individualist,
He stands and watches as the wind flies
Yellow leaf, yellow leaf, yellow leaf.
He is silent and his eyes are lowering, back.
Returned by the old way.
Past the black fences, passing, like an enemy
White, eccentric, disingenuous.
... Here, with the key unlocking the door, he is on a stool
It goes down, as if it were half asleep.
And does not look out, where it's spinning in the window
The first snow, the first snow, the first snow ...
Text writer: Nikita Blinov
Composer: Vladimir Kapsha
Year: 1987
Outside the window says nothing.
He blinks, then puts on his coat
With a chalky shoulder.
He is called Modest, he goes into the entrance,
They rumble in their pockets.
The matches are clapping in the other, and there is a thunder in their ears ...
He goes out into the yard and says nothing.
He goes somewhere, life does not go to him, -
He knows, adjusting his glasses.
On this cloudy day, he, like a gray shadow,
In the light is not noticeable almost.
He goes to the dilapidated garden. The facade swims
Houses, poplar, trolley, lantern,
Cache, passer-by, kiosk ... He goes to the bridge
In the rain wrapped up, like a thin foulard.
He does not know why he is such a person,
And such a longing for no reason ...
He does not want back, he goes to the old garden,
And silent, and silent, and silent.
In the sky singing horns ... Wind coat floors
Bends, and flocks of foliage
Nails to the ground. Our hero is not himself,
He is grieved, and sneezes, having caught cold.
"Oh, why am I like this?" - he thinks, - "and on which
This I, many faces, hairy? "...
He passes a wasteland, crosses bridges,
And he comes to a mysterious garden.
In the sky a cloud drifts, it sows a rain, and, behold,
Ghostly individualist,
He stands and watches as the wind flies
Yellow leaf, yellow leaf, yellow leaf.
He is silent and his eyes are lowering, back.
Returned by the old way.
Past the black fences, passing, like an enemy
White, eccentric, disingenuous.
... Here, with the key unlocking the door, he is on a stool
It goes down, as if it were half asleep.
And does not look out, where it's spinning in the window
The first snow, the first snow, the first snow ...
Text writer: Nikita Blinov
Composer: Vladimir Kapsha
Year: 1987