Текст песни макулатура - 30 лет как мeртв
Просмотров
481
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни макулатура - 30 лет как мeртв, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Макулатура:
Мое тело - Ноев ковчег для бактерий.
Я санитар леса в этом борделе.
Каждый оргазм, как звонок с того света.
К телу презрение.
Анкеты баб из Тиндер мелькают,
Как на столбах объявления, не особо маня.
Пинаю бутылку вдоль пустынной аллеи.
Застыл в холодном воздухе под светофором ржавый скелет трамвая.
Вечная зима ютится в башмаках.
куда-то от этого дня убегаю.
Выкидываю минуты, как купюры в сумерках.
Пытаюсь нащупать дно.
Кто-то жалуется на нехватку времени, а у меня его полно.
Готов им делиться, на что-то менять, простаивать в ваших очередях.
В Метро выкидывать на ленту, раздавать бродягам и богачам.
Воспользйтесь им, чтобы по настоящему жить начать.
Кафе и ночлежки.
С вас 750.
Возьмите еще сотню на чай.
Под столом нейлон чулка женщины.
Это реклама счастья.
Но у меня баферная слепота.
Опыт в рэп продолжаю впечатывать.
Регистратор фиксирует все, как есть.
Выбрасываю стихи в чайник.
Вот мой арт-хаусный видеоблог.
В нем ничего никогда не случается.
Хочу, чтоб чайки кричали и набережная не кончалась.
Накладывать разноцветные фильтры на собственную печаль.
Всматриваться в туман над водой, пока паром не причалит.
Отплыть на остров в город-мутант, собранный из моих слов по частям.
От отрешенности до влюбленности, от пробежки до сигареты.
От депрессии до ремиссии, от черновика до большого концерта.
От гримерки до хостела, от рождения до приятия своей смертности.
Мои маленькие поражения перед тупой равнодушной вечностью.
Припев: [x2]
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.
Там, где был я теперь синтаксис, только формальные признаки.
Пакет, наполненный [1?], консервная банка на привязи.
Лошок, влюбленный в одноклассницу, не помнящую его имени.
Мне подают выпивку и я проношу руку мимо.
Не попадаю вовремя, да и некуда попадать в общем.
Лежит на полу кататоник, ждет долгие холодные ночи.
Лицо в темноте, как в крови.
В интернете идет торговля.
Но выставлять свой ебыч совсем никуда не хочется.
Я ненавижу творчество, поэты вставайте в очередь.
Прыгаю на современность, как обрыган второй лиги.
Но уважая мой эфир мой мне не стыдно.
У меня 1000 строчек, но ни одна не дописана.
Ты обосрался на площади.
Острые углы.
Выставленные вперед кулаки манят, как огни.
Дальше всех заходит тот, кто не знает, куда идти.
Пустота разлилась чернилами.
Глотаю ее, как стрихнин.
Утро наступило позже, чем меня успело прибить.
И я смотрю на море, как на любовницу.
Хочу его скомкать и бросить с огневой, истыкать ножиком.
И обменяться кольцами, забывая свое имя и прошлое.
И все это кости в собачьей миске.
Их крошат клыки камней, чтобы другой вместо меня родился.
От нового коллектива до долгов по кредиту.
От презрения до флирта, от ухода в лес до нового аккаунта в твиттере.
От выборов до митинга, от боксерского зала до пустых бутылок.
Я перестаю быть индивидом.
И жду, когда море слижет меня.
Припев: [x2]
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.
Мое тело - Ноев ковчег для бактерий.
Я санитар леса в этом борделе.
Каждый оргазм, как звонок с того света.
К телу презрение.
Анкеты баб из Тиндер мелькают,
Как на столбах объявления, не особо маня.
Пинаю бутылку вдоль пустынной аллеи.
Застыл в холодном воздухе под светофором ржавый скелет трамвая.
Вечная зима ютится в башмаках.
куда-то от этого дня убегаю.
Выкидываю минуты, как купюры в сумерках.
Пытаюсь нащупать дно.
Кто-то жалуется на нехватку времени, а у меня его полно.
Готов им делиться, на что-то менять, простаивать в ваших очередях.
В Метро выкидывать на ленту, раздавать бродягам и богачам.
Воспользйтесь им, чтобы по настоящему жить начать.
Кафе и ночлежки.
С вас 750.
Возьмите еще сотню на чай.
Под столом нейлон чулка женщины.
Это реклама счастья.
Но у меня баферная слепота.
Опыт в рэп продолжаю впечатывать.
Регистратор фиксирует все, как есть.
Выбрасываю стихи в чайник.
Вот мой арт-хаусный видеоблог.
В нем ничего никогда не случается.
Хочу, чтоб чайки кричали и набережная не кончалась.
Накладывать разноцветные фильтры на собственную печаль.
Всматриваться в туман над водой, пока паром не причалит.
Отплыть на остров в город-мутант, собранный из моих слов по частям.
От отрешенности до влюбленности, от пробежки до сигареты.
От депрессии до ремиссии, от черновика до большого концерта.
От гримерки до хостела, от рождения до приятия своей смертности.
Мои маленькие поражения перед тупой равнодушной вечностью.
Припев: [x2]
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.
Там, где был я теперь синтаксис, только формальные признаки.
Пакет, наполненный [1?], консервная банка на привязи.
Лошок, влюбленный в одноклассницу, не помнящую его имени.
Мне подают выпивку и я проношу руку мимо.
Не попадаю вовремя, да и некуда попадать в общем.
Лежит на полу кататоник, ждет долгие холодные ночи.
Лицо в темноте, как в крови.
В интернете идет торговля.
Но выставлять свой ебыч совсем никуда не хочется.
Я ненавижу творчество, поэты вставайте в очередь.
Прыгаю на современность, как обрыган второй лиги.
Но уважая мой эфир мой мне не стыдно.
У меня 1000 строчек, но ни одна не дописана.
Ты обосрался на площади.
Острые углы.
Выставленные вперед кулаки манят, как огни.
Дальше всех заходит тот, кто не знает, куда идти.
Пустота разлилась чернилами.
Глотаю ее, как стрихнин.
Утро наступило позже, чем меня успело прибить.
И я смотрю на море, как на любовницу.
Хочу его скомкать и бросить с огневой, истыкать ножиком.
И обменяться кольцами, забывая свое имя и прошлое.
И все это кости в собачьей миске.
Их крошат клыки камней, чтобы другой вместо меня родился.
От нового коллектива до долгов по кредиту.
От презрения до флирта, от ухода в лес до нового аккаунта в твиттере.
От выборов до митинга, от боксерского зала до пустых бутылок.
Я перестаю быть индивидом.
И жду, когда море слижет меня.
Припев: [x2]
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.
Waste paper:
My body is Noah's ark for bacteria.
I am a forest nurse in this brothel.
Every orgasm is like a call from the other world.
Contempt for the body.
Profiles of women from Tinder flicker,
Like on the pillars of an ad, not particularly enticing.
I kick the bottle along the deserted alley.
The rusty skeleton of a tram froze in the cold air under a traffic light.
Eternal winter huddles in shoes.
I’m running away from this day.
I throw out the minutes like bills at dusk.
Trying to find the bottom.
Someone complains about the lack of time, but I have it full.
I am ready to share it, to change something, stand idle in your queues.
In the Metro, throw it on the tape, give it to tramps and the rich.
Use them to truly begin to live.
Cafes and shelters.
You have 750.
Take a hundred more for tea.
Under the table is a woman's nylon stocking.
This is an advertisement for happiness.
But I have baffer blindness.
Experience in rap continues to be impressive.
The registrar records everything as it is.
Throw poetry into the kettle.
Here is my art house video blog.
Nothing ever happens in him.
I want the gulls to scream and the promenade does not end.
Apply multicolored filters to your own sadness.
Peer into the fog above the water until the steam moor.
Sail to the island in the mutant city, collected from my words in parts.
From detachment to love, from jogging to cigarettes.
From depression to remission, from a draft to a big concert.
From the dressing room to the hostel, from birth to the acceptance of one's mortality.
My little defeats before a dull indifferent eternity.
Chorus: [x2]
30 years old as dead.
A tree growing upside down.
Innocent like a hook on a flipper.
The poet must be damned.
Where I was now syntax, only formal signs.
A bag filled with [1?], A tin can on a leash.
Loshka, in love with a classmate who does not remember his name.
I get a drink and I pass my hand past.
I don’t get on time, and nowhere to get in general.
The catatonic lies on the floor, waiting for long cold nights.
Face in the dark, as in blood.
There is trade on the Internet.
But I don’t want to expose my ebich anywhere.
I hate creativity, poets get in line.
I’m jumping to the present as a second league is tattered.
But respecting my ether, I am not ashamed.
I have 1000 lines, but not one has been added.
You crap in the square.
Sharp corners.
The forward fists beckon like lights.
Next comes the one who does not know where to go.
The void spilled in ink.
I swallow it like strychnine.
Morning came later than I managed to beat.
And I look at the sea as a mistress.
I want to crumple it and leave it with fire, poke it with a knife.
And exchange rings, forgetting your name and past.
And all this is bones in a dog bowl.
The fangs of stones crumble them so that another is born instead of me.
From a new team to loan debts.
From contempt to flirting, from going to the woods to a new twitter account.
From elections to rallies, from the boxing gym to empty bottles.
I cease to be an individual.
And waiting for the sea to lick me
Chorus: [x2]
30 years old as dead.
A tree growing upside down.
Innocent like a hook on a flipper.
The poet must be damned.
My body is Noah's ark for bacteria.
I am a forest nurse in this brothel.
Every orgasm is like a call from the other world.
Contempt for the body.
Profiles of women from Tinder flicker,
Like on the pillars of an ad, not particularly enticing.
I kick the bottle along the deserted alley.
The rusty skeleton of a tram froze in the cold air under a traffic light.
Eternal winter huddles in shoes.
I’m running away from this day.
I throw out the minutes like bills at dusk.
Trying to find the bottom.
Someone complains about the lack of time, but I have it full.
I am ready to share it, to change something, stand idle in your queues.
In the Metro, throw it on the tape, give it to tramps and the rich.
Use them to truly begin to live.
Cafes and shelters.
You have 750.
Take a hundred more for tea.
Under the table is a woman's nylon stocking.
This is an advertisement for happiness.
But I have baffer blindness.
Experience in rap continues to be impressive.
The registrar records everything as it is.
Throw poetry into the kettle.
Here is my art house video blog.
Nothing ever happens in him.
I want the gulls to scream and the promenade does not end.
Apply multicolored filters to your own sadness.
Peer into the fog above the water until the steam moor.
Sail to the island in the mutant city, collected from my words in parts.
From detachment to love, from jogging to cigarettes.
From depression to remission, from a draft to a big concert.
From the dressing room to the hostel, from birth to the acceptance of one's mortality.
My little defeats before a dull indifferent eternity.
Chorus: [x2]
30 years old as dead.
A tree growing upside down.
Innocent like a hook on a flipper.
The poet must be damned.
Where I was now syntax, only formal signs.
A bag filled with [1?], A tin can on a leash.
Loshka, in love with a classmate who does not remember his name.
I get a drink and I pass my hand past.
I don’t get on time, and nowhere to get in general.
The catatonic lies on the floor, waiting for long cold nights.
Face in the dark, as in blood.
There is trade on the Internet.
But I don’t want to expose my ebich anywhere.
I hate creativity, poets get in line.
I’m jumping to the present as a second league is tattered.
But respecting my ether, I am not ashamed.
I have 1000 lines, but not one has been added.
You crap in the square.
Sharp corners.
The forward fists beckon like lights.
Next comes the one who does not know where to go.
The void spilled in ink.
I swallow it like strychnine.
Morning came later than I managed to beat.
And I look at the sea as a mistress.
I want to crumple it and leave it with fire, poke it with a knife.
And exchange rings, forgetting your name and past.
And all this is bones in a dog bowl.
The fangs of stones crumble them so that another is born instead of me.
From a new team to loan debts.
From contempt to flirting, from going to the woods to a new twitter account.
From elections to rallies, from the boxing gym to empty bottles.
I cease to be an individual.
And waiting for the sea to lick me
Chorus: [x2]
30 years old as dead.
A tree growing upside down.
Innocent like a hook on a flipper.
The poet must be damned.