Текст песни Мистик - не надо слёз
Просмотров
125
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Мистик - не надо слёз, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Своими песнями я не исправил этот мир,
Я ухожу, а он останется таким, как был.
Мои стихи не сдвинут горы, это просто след,
Просто надгробие над местом, где лежит поэт.
Не надо слез и траура, надо вперед идти,
Не говорю "пожалуйста", "спасибо" и "прости".
Что написал, то написал, что произнес, то произнес.
Я сделал это для себя, не надо слез.
Я в совершенстве освоил искусство марать бумагу,
Слова вылетали из под пера, и было не надо править
И черкать, писал не просто так, а о чем-то.
Завистники думали, душу я продал, заключил договор с чертом.
Я сотворил тысячи песен, стихов и пьес,
Сотни спектаклей со счастливым финалом и без,
Славы, денег, таланта лишил меня композитор,
Чья музыка меня тормозит, в мозгу засев паразитом.
Кьюган, Пахельбель, миноре, мажор мой убийца,
Он гениален, а я бездарным родился.
Слава, ошибка, деньги, чужие таланты -
Вовсе иллюзия. "Ладно, пожил -
И хватит, мужик!"- себе говорю
И молюсь я, чтобы
Своими песнями я не испортил этот мир,
И чтоб ушел, а он остался бы таким, как был.
Моими стихами, забытыми быстро,
Не будут исписаны стены,
Не будут достойными сцены, мелодии те
Что казались без цены.
Не будет звучать на полной громкости пустая труба,
И будут печальные люди гроб нести на усталых руках,
И спросят, зачем я мущак покупал, и я,
И я не отвечу, ответит моя эпитафия.
Своими песнями я не исправил этот мир,
Я ухожу, а он останется таким, как был.
Мои стихи не сдвинут горы, это просто след,
Просто надгробие над местом, где лежит поэт.
Не надо слез и траура, надо вперед идти,
Не говорю "пожалуйста", "спасибо" и "прости".
Что написал, то написал, что произнес, то произнес.
Я сделал это для себя, не надо слез.
Но ведь могло быть иначе, и если бы
Как жертва маньяка, меня преследовала удача.
Мой окончен прием, на сцене тесно вдвоем
Назло всё путем, я не встречал непревзойденных.
Я смирился с тем, что мой удел быть чьей-то тенью,
И то чем жить хотел оказалось просто виденьем.
Как роман о последнем листе перевернут.
Живой ненужный артист или в признанных мертвым?
Такой невеселый выбор, но сейчас неуместны слезы,
Минута молчания - это лишь точка в биографической прозе.
Обо мне не сложит легенды народ, не напишет аккорды,
Ибо я сделал всё, что смог, у каждого свои рекорды.
Я отдал, что мог отдать, и как-то опустело.
Я прошу не читать молитвы над моим холодным телом.
Опустим грустные лица, и будем жить дальше,
Важно искусство, а не обивка деревянного ящика.
Это конец пути, я должен уходить.
Прости, но мне не за что извиняться,
Спасибо, что мне некого благодарить.
Нельзя остаться..
Я ухожу, а он останется таким, как был.
Мои стихи не сдвинут горы, это просто след,
Просто надгробие над местом, где лежит поэт.
Не надо слез и траура, надо вперед идти,
Не говорю "пожалуйста", "спасибо" и "прости".
Что написал, то написал, что произнес, то произнес.
Я сделал это для себя, не надо слез.
Я в совершенстве освоил искусство марать бумагу,
Слова вылетали из под пера, и было не надо править
И черкать, писал не просто так, а о чем-то.
Завистники думали, душу я продал, заключил договор с чертом.
Я сотворил тысячи песен, стихов и пьес,
Сотни спектаклей со счастливым финалом и без,
Славы, денег, таланта лишил меня композитор,
Чья музыка меня тормозит, в мозгу засев паразитом.
Кьюган, Пахельбель, миноре, мажор мой убийца,
Он гениален, а я бездарным родился.
Слава, ошибка, деньги, чужие таланты -
Вовсе иллюзия. "Ладно, пожил -
И хватит, мужик!"- себе говорю
И молюсь я, чтобы
Своими песнями я не испортил этот мир,
И чтоб ушел, а он остался бы таким, как был.
Моими стихами, забытыми быстро,
Не будут исписаны стены,
Не будут достойными сцены, мелодии те
Что казались без цены.
Не будет звучать на полной громкости пустая труба,
И будут печальные люди гроб нести на усталых руках,
И спросят, зачем я мущак покупал, и я,
И я не отвечу, ответит моя эпитафия.
Своими песнями я не исправил этот мир,
Я ухожу, а он останется таким, как был.
Мои стихи не сдвинут горы, это просто след,
Просто надгробие над местом, где лежит поэт.
Не надо слез и траура, надо вперед идти,
Не говорю "пожалуйста", "спасибо" и "прости".
Что написал, то написал, что произнес, то произнес.
Я сделал это для себя, не надо слез.
Но ведь могло быть иначе, и если бы
Как жертва маньяка, меня преследовала удача.
Мой окончен прием, на сцене тесно вдвоем
Назло всё путем, я не встречал непревзойденных.
Я смирился с тем, что мой удел быть чьей-то тенью,
И то чем жить хотел оказалось просто виденьем.
Как роман о последнем листе перевернут.
Живой ненужный артист или в признанных мертвым?
Такой невеселый выбор, но сейчас неуместны слезы,
Минута молчания - это лишь точка в биографической прозе.
Обо мне не сложит легенды народ, не напишет аккорды,
Ибо я сделал всё, что смог, у каждого свои рекорды.
Я отдал, что мог отдать, и как-то опустело.
Я прошу не читать молитвы над моим холодным телом.
Опустим грустные лица, и будем жить дальше,
Важно искусство, а не обивка деревянного ящика.
Это конец пути, я должен уходить.
Прости, но мне не за что извиняться,
Спасибо, что мне некого благодарить.
Нельзя остаться..
I have not corrected this world with my songs
I'm leaving, and he will remain as he was.
My poems don't move mountains, it's just a trace
Just a tombstone over the place where the poet lies.
No tears and mourning, you have to go forward,
I don’t say please, thank you and sorry.
What he wrote, he wrote, what he said, then he said.
I did it for myself, no tears.
I perfectly mastered the art of scribbling paper,
Words flew out from under the pen, and there was no need to edit
And scribble, he wrote for a reason, but about something.
Envious people thought I sold my soul, concluded a contract with the devil.
I have created thousands of songs, poems and plays,
Hundreds of performances with and without a happy ending,
The composer deprived me of fame, money, talent,
Whose music is slowing me down, a parasite in my brain.
Kyugan, Pachelbel, minor, major is my killer,
He is brilliant, and I was born mediocre.
Glory, mistake, money, other people's talents -
Absolutely an illusion. "Alright, he lived -
Enough, man! "- I tell myself
And I pray that
I haven’t ruined this world with my songs,
And to leave, but he would remain as he was.
My poems forgotten quickly
No walls will be covered
Won't be worthy of the scene, those tunes
What seemed without a price.
An empty trumpet will not sound at full volume,
And sad people will carry the coffin on tired hands,
And they will ask why I bought a Mushak, and I,
And I will not answer, my epitaph will answer.
I have not corrected this world with my songs
I'm leaving, and he will remain as he was.
My poems don't move mountains, it's just a trace
Just a tombstone over the place where the poet lies.
No tears and mourning, you have to go forward,
I don’t say please, thank you and sorry.
What he wrote, he wrote, what he said, then he said.
I did it for myself, no tears.
But it could have been different, and if
As a victim of a maniac, I was chased by luck.
My reception is over, the stage is crowded together
To spite all the way, I did not meet the unsurpassed.
I put up with the fact that my destiny is to be someone’s shadow,
And what I wanted to live turned out to be just a vision.
Like a novel about the last sheet turned upside down.
Live unnecessary artist or recognized dead?
Such a gloomy choice, but now tears are inappropriate
A moment of silence is just a point in biographical prose.
People will not add legends about me, they won’t write chords,
For I did everything I could, each has its own records.
I gave what I could give, and somehow it was empty.
I ask you not to read the prayers over my cold body.
Let down the sad faces and live on
Art is important, not the upholstery of a wooden box.
This is the end of the road, I have to go.
I'm sorry, but I have nothing to apologize for
Thank you for not giving anyone thanks.
You can’t stay ..
I'm leaving, and he will remain as he was.
My poems don't move mountains, it's just a trace
Just a tombstone over the place where the poet lies.
No tears and mourning, you have to go forward,
I don’t say please, thank you and sorry.
What he wrote, he wrote, what he said, then he said.
I did it for myself, no tears.
I perfectly mastered the art of scribbling paper,
Words flew out from under the pen, and there was no need to edit
And scribble, he wrote for a reason, but about something.
Envious people thought I sold my soul, concluded a contract with the devil.
I have created thousands of songs, poems and plays,
Hundreds of performances with and without a happy ending,
The composer deprived me of fame, money, talent,
Whose music is slowing me down, a parasite in my brain.
Kyugan, Pachelbel, minor, major is my killer,
He is brilliant, and I was born mediocre.
Glory, mistake, money, other people's talents -
Absolutely an illusion. "Alright, he lived -
Enough, man! "- I tell myself
And I pray that
I haven’t ruined this world with my songs,
And to leave, but he would remain as he was.
My poems forgotten quickly
No walls will be covered
Won't be worthy of the scene, those tunes
What seemed without a price.
An empty trumpet will not sound at full volume,
And sad people will carry the coffin on tired hands,
And they will ask why I bought a Mushak, and I,
And I will not answer, my epitaph will answer.
I have not corrected this world with my songs
I'm leaving, and he will remain as he was.
My poems don't move mountains, it's just a trace
Just a tombstone over the place where the poet lies.
No tears and mourning, you have to go forward,
I don’t say please, thank you and sorry.
What he wrote, he wrote, what he said, then he said.
I did it for myself, no tears.
But it could have been different, and if
As a victim of a maniac, I was chased by luck.
My reception is over, the stage is crowded together
To spite all the way, I did not meet the unsurpassed.
I put up with the fact that my destiny is to be someone’s shadow,
And what I wanted to live turned out to be just a vision.
Like a novel about the last sheet turned upside down.
Live unnecessary artist or recognized dead?
Such a gloomy choice, but now tears are inappropriate
A moment of silence is just a point in biographical prose.
People will not add legends about me, they won’t write chords,
For I did everything I could, each has its own records.
I gave what I could give, and somehow it was empty.
I ask you not to read the prayers over my cold body.
Let down the sad faces and live on
Art is important, not the upholstery of a wooden box.
This is the end of the road, I have to go.
I'm sorry, but I have nothing to apologize for
Thank you for not giving anyone thanks.
You can’t stay ..