Текст песни Михаил Щербаков - Обращение к герою
Просмотров
55
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Михаил Щербаков - Обращение к герою, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Я подарил тебе прескверную страну, о мой герой!
Она - как контурная карта, и по ней - горизонталь
наискосок... Другой державы не имел я под рукой.
Здесь нет дорог и потому - побег немыслим. Очень жаль,
но это так. Черты ландшафта, словно псы, куда ни правь,
одни и те же, что навстречу, что вослед.
И пренебречь не уповай - забвенья нет.
Вновь - явь.
Кровь. Дым. Зной.
Вёрсты. Монстры.
Сей край - твой.
Тебя я создал, но исправить не берусь. Моя рука
ещё в начале, чем могла, тебя снабдила, пилигрим:
мои пороки, озаренья, кандалы и облака -
давно твои. Побег немыслим, но побег необходим.
Едва помедлишь, как блюстители движенья - тут как тут,
и грохот в дверь обезобразит твой рассвет,
и на пороге - офицер, спасенья нет!
Псы ждут.
Хвост. Шерсть. Пасть.
Мускул хрустнул...
Власть есть власть.
Туман прозрачен, как намёк на расставанье. Где-то там
горизонталь пересекает контур - и наоборот...
Итак, прости! Тебя я создал, но исчез при этом сам.
Теперь не знаю, кто герой, кто автор, кто скорей умрёт,
кого из двух судьба заметит, остановит, вразумит
и превратит не то в пейзаж, не то в портрет:
«Смотри, ты этого хотел, движенья нет...»
Всё спит.
Ночь как смоль.
Только - тройка.
Даль. Пыль. Боль.
1989
Она - как контурная карта, и по ней - горизонталь
наискосок... Другой державы не имел я под рукой.
Здесь нет дорог и потому - побег немыслим. Очень жаль,
но это так. Черты ландшафта, словно псы, куда ни правь,
одни и те же, что навстречу, что вослед.
И пренебречь не уповай - забвенья нет.
Вновь - явь.
Кровь. Дым. Зной.
Вёрсты. Монстры.
Сей край - твой.
Тебя я создал, но исправить не берусь. Моя рука
ещё в начале, чем могла, тебя снабдила, пилигрим:
мои пороки, озаренья, кандалы и облака -
давно твои. Побег немыслим, но побег необходим.
Едва помедлишь, как блюстители движенья - тут как тут,
и грохот в дверь обезобразит твой рассвет,
и на пороге - офицер, спасенья нет!
Псы ждут.
Хвост. Шерсть. Пасть.
Мускул хрустнул...
Власть есть власть.
Туман прозрачен, как намёк на расставанье. Где-то там
горизонталь пересекает контур - и наоборот...
Итак, прости! Тебя я создал, но исчез при этом сам.
Теперь не знаю, кто герой, кто автор, кто скорей умрёт,
кого из двух судьба заметит, остановит, вразумит
и превратит не то в пейзаж, не то в портрет:
«Смотри, ты этого хотел, движенья нет...»
Всё спит.
Ночь как смоль.
Только - тройка.
Даль. Пыль. Боль.
1989
I gave you a foul country, oh my hero!
It is like a contour map, and along it is a horizontal
obliquely ... I had no other power at hand.
There are no roads, and therefore escape is unthinkable. Very sorry,
but it is so. Features of the landscape, like dogs, wherever you go,
the same ones that meet that followed.
And do not trust neglect - there is no oblivion.
Again - reality.
Blood. Smoke. Heat.
Milestones. Monsters
This land is yours.
I created you, but I can’t fix it. My hand
at the beginning, as much as she could, I supplied you with a pilgrim:
my vices, insights, shackles and clouds -
long yours. Escape is unthinkable, but escape is necessary.
You can hardly wait, like guardians of movement - right there,
and the rumble at the door will disfigure your dawn
and on the threshold - an officer, there is no escape!
Dogs are waiting.
Tail. Wool. To fall.
The muscle snapped ...
Power is power.
The fog is transparent, like a hint of parting. Somewhere
the horizontal crosses the contour - and vice versa ...
So sorry! I created you, but disappeared at the same time.
Now I don’t know who the hero is, who is the author, who will soon die,
which of the two fate will notice, stop, enlighten
and turn it either into a landscape or into a portrait:
“Look, you wanted it, there is no movement ...”
Everything is sleeping.
The night is tar.
Only three.
Dahl. Dust. Pain.
1989
It is like a contour map, and along it is a horizontal
obliquely ... I had no other power at hand.
There are no roads, and therefore escape is unthinkable. Very sorry,
but it is so. Features of the landscape, like dogs, wherever you go,
the same ones that meet that followed.
And do not trust neglect - there is no oblivion.
Again - reality.
Blood. Smoke. Heat.
Milestones. Monsters
This land is yours.
I created you, but I can’t fix it. My hand
at the beginning, as much as she could, I supplied you with a pilgrim:
my vices, insights, shackles and clouds -
long yours. Escape is unthinkable, but escape is necessary.
You can hardly wait, like guardians of movement - right there,
and the rumble at the door will disfigure your dawn
and on the threshold - an officer, there is no escape!
Dogs are waiting.
Tail. Wool. To fall.
The muscle snapped ...
Power is power.
The fog is transparent, like a hint of parting. Somewhere
the horizontal crosses the contour - and vice versa ...
So sorry! I created you, but disappeared at the same time.
Now I don’t know who the hero is, who is the author, who will soon die,
which of the two fate will notice, stop, enlighten
and turn it either into a landscape or into a portrait:
“Look, you wanted it, there is no movement ...”
Everything is sleeping.
The night is tar.
Only three.
Dahl. Dust. Pain.
1989