Текст песни Михаил Щербаков - Другая жизнь
Просмотров
225
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Михаил Щербаков - Другая жизнь, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Другая жизнь в цвету. В ином цвету, чем тот,
что цвел до сей поры и ныне — все цветет.
Не просто взгляд другой при внешнем сходстве лиц —
другая как бы связь волокон, ткань частиц.
В декоративный плющ витой чугун вплетен.
На вековой скамье — в восьми томах Платон.
Складной, без дров, очаг — наивный враг зимы...
Итак, при чем тут мы?
Другая жизнь в цвету. В цвету не прежнем, нет,
ни даже в нынешнем. А в новом, что грядет.
Но ты уже жива. Ты в световой поток
уже вошла, и он сменяет свой виток.
Какой-то новый знак ты подаешь рукой,
на ней тот браслет, на нем узор другой.
Его я знать на мог, но вздрогнул — почему?
в свой срок пойму...
Итак, другая жизнь, в другом ряду планет.
Она же — взгляд извне, не меньше чем сквозь цвет.
И вместе с тем она — не больше чем простой
литературный трюк, шарада, звук пустой.
В восьми частях роман из односложных слов.
Чугун пустил ростки, очаг горит без дров,
Платон нейдет на ум, рука дрожит в руке...
Warum, pourquoi, perche?
В свой срок поймешь и ты, что вплетена, как я,
в милетский говор ос, в аркадский звон ручья.
Меж изогнувших мост разновеликих свай —
"Да это рай земной", — ты скажешь. Нет, не рай.
Скорей другая жизнь, где ос убьет зима,
где нас убьет любовь, потом умрет сама,
вода убьет — не то преломит — стать вещей...
Но кто убьет ручей?
В его поток войти, как в световой поток,
и согласиться с ним придется нам в свой срок.
И ужаснуться, вняв (хоть и не вдруг, не враз),
как изменился мир, пока он был вне нас.
что цвел до сей поры и ныне — все цветет.
Не просто взгляд другой при внешнем сходстве лиц —
другая как бы связь волокон, ткань частиц.
В декоративный плющ витой чугун вплетен.
На вековой скамье — в восьми томах Платон.
Складной, без дров, очаг — наивный враг зимы...
Итак, при чем тут мы?
Другая жизнь в цвету. В цвету не прежнем, нет,
ни даже в нынешнем. А в новом, что грядет.
Но ты уже жива. Ты в световой поток
уже вошла, и он сменяет свой виток.
Какой-то новый знак ты подаешь рукой,
на ней тот браслет, на нем узор другой.
Его я знать на мог, но вздрогнул — почему?
в свой срок пойму...
Итак, другая жизнь, в другом ряду планет.
Она же — взгляд извне, не меньше чем сквозь цвет.
И вместе с тем она — не больше чем простой
литературный трюк, шарада, звук пустой.
В восьми частях роман из односложных слов.
Чугун пустил ростки, очаг горит без дров,
Платон нейдет на ум, рука дрожит в руке...
Warum, pourquoi, perche?
В свой срок поймешь и ты, что вплетена, как я,
в милетский говор ос, в аркадский звон ручья.
Меж изогнувших мост разновеликих свай —
"Да это рай земной", — ты скажешь. Нет, не рай.
Скорей другая жизнь, где ос убьет зима,
где нас убьет любовь, потом умрет сама,
вода убьет — не то преломит — стать вещей...
Но кто убьет ручей?
В его поток войти, как в световой поток,
и согласиться с ним придется нам в свой срок.
И ужаснуться, вняв (хоть и не вдруг, не враз),
как изменился мир, пока он был вне нас.
Another life is in bloom. In a different color than the one,
that has bloomed to this day and now - everything is blooming.
Not just another look at the external resemblance of persons -
another kind of bond of fibers, a tissue of particles.
In decorative ivy, twisted cast iron is woven.
On the age-old bench - in eight volumes of Plato.
Folding, without firewood, the hearth is the naive enemy of winter ...
So, where do we come from?
Another life is in bloom. In bloom is not the same, no,
nor even in the present. And in the new that is coming.
But you're already alive. You're into the light stream
has already entered, and he is changing his turn.
You put a new sign on your hand,
on it is the bracelet, on it the pattern is different.
I could not know him, but I started - why?
in my time I'll understand ...
So, another life, in a different row of planets.
It is a view from the outside, no less than through color.
At the same time, it is no more than simple
literary trick, charade, sound empty.
In eight parts the novel is from monosyllabic words.
Cast iron allowed sprouts, the hearth burned without firewood,
Plato nedet to mind, hand trembling in his hand ...
Warum, pourquoi, perche?
In your time you will understand that you are intertwined, like me,
in the Miletus dialect of the wasps, in the arcade of the creek.
Between the bent bridge of various piles -
"Yes it is an earthly paradise," you will say. No, not paradise.
Rather, another life, where the wasps will kill the winter,
where love will kill us, then it will die itself,
Water will kill - or break it - become things ...
But who will kill the stream?
In his stream enter, both in the light stream,
and we will have to agree with him in our time.
And to be horrified, having heard (though not suddenly, not at once),
how the world has changed, while he was outside of us.
that has bloomed to this day and now - everything is blooming.
Not just another look at the external resemblance of persons -
another kind of bond of fibers, a tissue of particles.
In decorative ivy, twisted cast iron is woven.
On the age-old bench - in eight volumes of Plato.
Folding, without firewood, the hearth is the naive enemy of winter ...
So, where do we come from?
Another life is in bloom. In bloom is not the same, no,
nor even in the present. And in the new that is coming.
But you're already alive. You're into the light stream
has already entered, and he is changing his turn.
You put a new sign on your hand,
on it is the bracelet, on it the pattern is different.
I could not know him, but I started - why?
in my time I'll understand ...
So, another life, in a different row of planets.
It is a view from the outside, no less than through color.
At the same time, it is no more than simple
literary trick, charade, sound empty.
In eight parts the novel is from monosyllabic words.
Cast iron allowed sprouts, the hearth burned without firewood,
Plato nedet to mind, hand trembling in his hand ...
Warum, pourquoi, perche?
In your time you will understand that you are intertwined, like me,
in the Miletus dialect of the wasps, in the arcade of the creek.
Between the bent bridge of various piles -
"Yes it is an earthly paradise," you will say. No, not paradise.
Rather, another life, where the wasps will kill the winter,
where love will kill us, then it will die itself,
Water will kill - or break it - become things ...
But who will kill the stream?
In his stream enter, both in the light stream,
and we will have to agree with him in our time.
And to be horrified, having heard (though not suddenly, not at once),
how the world has changed, while he was outside of us.