Не начавшись, лето кончилось, 
И, наверное, не зря. 
Задыхаясь, словно гончие, 
Дышат листья сентября. 
Дышат жадно небывалые 
И худые от тоски, 
Свесив мокрые и алые 
Листья, словно языки. 
И, наверное, та женщина, 
Что вчера была верна, 
Нынче горько и торжественно 
В ту тоску вовлечена. 
И от этого, наверное, 
Ходит кругом голова, 
Буквы складывая верные 
И неверные слова.                        
                      
                      
					  						  Without starting, summer ended, 
And, probably, not in vain. 
Touching, as if hounds, 
Breathe leaves of September. 
Breathing greedily unprecedented 
And thin from longing, 
Vesil wet and scarlet 
Leaves like languages. 
And, probably, that woman, 
That yesterday was correct 
Now bitter and solemnly 
In that, longing is involved. 
And from this probably 
Walks around the head 
Letters folding faithful 
And incorrect words.