Я ее не люблю, не люблю...
Это - сила привычки случайной!
Но зачем же с тревогою тайной
На нее я смотрю, ее речи ловлю?
Что мне в них, в простодушных речах
Тихой девочки с женской улыбкой?
Что в задумчиво-робко смотрящих очах
Этой тени воздушной и гибкой?
Отчего же- и сам не пойму-
Мне при ней как-то сладко и больно,
Отчего трепещу я невольно,
Если руку ее на прощанье пожму?
Отчего на прозрачный румянец ланит
Я порою гляжу с непонятною злостью
И боюсь за воздушную гостью,
Что, как призрак, она улетит.
И спешу насмотреться, и жадно ловлю
Мелодически-милые, детские речи;
Отчего я боюся и жду с нею встречи?..
Ведь ее не люблю я, клянусь, не люблю.
I do not love her, I do not love ...
This is the power of a habit of chance!
But why with an alarming secret
I look at her, catch her speech?
What am I to them in simple-minded speeches
Quiet girl with a female smile?
That in thoughtfully timidly looking eyes
Is this shadow airy and flexible?
Why, then, and I myself do not understand
It’s somehow sweet and painful with her,
Why am I trembling involuntarily
If I shake her hand in parting?
Why on a transparent blush lanit
I sometimes look with incomprehensible anger
And I'm afraid for an air guest
That, like a ghost, she will fly away.
And I hasten to see enough, and eagerly catch
Melodiously cute, children's speeches;
Why am I afraid and looking forward to meeting her? ..
After all, I do not love her, I swear I do not love.