Текст песни Марат Хаердинов - Всем погибшим
Просмотров
48
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Марат Хаердинов - Всем погибшим, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
муз, сл Марат Хаердинов
Всем погибшим
От тумана опухшее утро
Среднерусская полоса.
Завязавшийся дождик минутный,
Побежит по щекам, как слеза.
На просторах бескрайней России,
Закулисьем великих затей,
На холме средь берёз хоронили Мамы, папы, своих сыновей.
Лица серы от боли и муки,
Только слёз нет в иссохших глазах.
В грудь воткнулись, как сломлены, руки.
Тишина - как вопрос в Небеса.
Офицеры прощальные речи
Говорили, застыв, как столбы.
Вслед солдатики, взявши на плечи,
Разнесли по могилам гробы.
Закопали, под мрамор холодный,
Дали залп и приняли стакан.
Поклялись отомстить в битве кровной
И умчались на новый обман,
Не жалеть ни себя ни патронов.
И растут, как под осень грибы,
На родных, с детства милых просторах
По кладбищам столбы да кресты.
Что за истина эта такая,
Чья же правда взрастёт на крови?
Ах, Россия, за что, я не знаю
Сыновья погибают твои?
Виноватых никто не отыщет,
Хоть и знают их наперечёт.
Вновь Архангел старательно пишет,
По щекам снова дождик сечёт.
2001 г.
Всем погибшим
От тумана опухшее утро
Среднерусская полоса.
Завязавшийся дождик минутный,
Побежит по щекам, как слеза.
На просторах бескрайней России,
Закулисьем великих затей,
На холме средь берёз хоронили Мамы, папы, своих сыновей.
Лица серы от боли и муки,
Только слёз нет в иссохших глазах.
В грудь воткнулись, как сломлены, руки.
Тишина - как вопрос в Небеса.
Офицеры прощальные речи
Говорили, застыв, как столбы.
Вслед солдатики, взявши на плечи,
Разнесли по могилам гробы.
Закопали, под мрамор холодный,
Дали залп и приняли стакан.
Поклялись отомстить в битве кровной
И умчались на новый обман,
Не жалеть ни себя ни патронов.
И растут, как под осень грибы,
На родных, с детства милых просторах
По кладбищам столбы да кресты.
Что за истина эта такая,
Чья же правда взрастёт на крови?
Ах, Россия, за что, я не знаю
Сыновья погибают твои?
Виноватых никто не отыщет,
Хоть и знают их наперечёт.
Вновь Архангел старательно пишет,
По щекам снова дождик сечёт.
2001 г.
muses, sl Marat Khaerdinov
All the dead
From the fog swollen morning
Central Russian strip.
Raining minute,
Run down the cheeks like a tear.
In the vast expanses of Russia,
Behind the great ploys,
On a hill among birches, Moms, dads, and their sons were buried.
Faces of pain and pain
Only tears are not in withered eyes.
In the chest stuck, like broken arms.
Silence is like a question to Heaven.
Officers farewell speeches
They said, frozen, like pillars.
Following the soldiers, taking on the shoulders,
Spread the graves across the graves.
Buried under the marble cold
Gave a volley and took the glass.
Swore revenge in the battle of blood
And rushed to the new deception,
Do not feel sorry for themselves or patrons.
And growing like under autumn mushrooms,
At home, since childhood, lovely open spaces
On cemeteries pillars and crosses.
What kind of truth is this
Whose truth will grow on blood?
Ah, Russia, for what, I do not know
Sons die yours?
No one will find the guilty,
Though they know them.
Again the Archangel diligently writes,
Down the cheeks again, the rain blows.
2001
All the dead
From the fog swollen morning
Central Russian strip.
Raining minute,
Run down the cheeks like a tear.
In the vast expanses of Russia,
Behind the great ploys,
On a hill among birches, Moms, dads, and their sons were buried.
Faces of pain and pain
Only tears are not in withered eyes.
In the chest stuck, like broken arms.
Silence is like a question to Heaven.
Officers farewell speeches
They said, frozen, like pillars.
Following the soldiers, taking on the shoulders,
Spread the graves across the graves.
Buried under the marble cold
Gave a volley and took the glass.
Swore revenge in the battle of blood
And rushed to the new deception,
Do not feel sorry for themselves or patrons.
And growing like under autumn mushrooms,
At home, since childhood, lovely open spaces
On cemeteries pillars and crosses.
What kind of truth is this
Whose truth will grow on blood?
Ah, Russia, for what, I do not know
Sons die yours?
No one will find the guilty,
Though they know them.
Again the Archangel diligently writes,
Down the cheeks again, the rain blows.
2001