Текст песни Макс Митенков - Поэты
Просмотров
59
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Макс Митенков - Поэты, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Оледенение перрона таково, что нет резона пробиваться к твоему вагону
сквозь вокзальные притоны, милицейские заслоны к проводнице без купонов.
За мной бегут, маячат стрелки, я успел или успел бы, да как повезет.
Все лишнее за борт, даже цветы, даже часы и эту улыбку, нелепую, она не в счет.
Что бы на это сказали поэты, стрельнув у меня сигареты, затянувшись?
И кто из них спел бы об этом, на себя оглянувшись?
О чем промолчали бы грустно поэты, докурив мои сигареты, усмехнувшись?
Может, о том, что так безнадежно жить разминувшись.
Бегу и смеюсь: а кому-то ведь солнце, кто-то счастлив, кого-то ждут,
кто-то с кем-то встречается.
А для меня лишь зима-разлучница метелями куда-то уносит, заносит, проносит
все твои поезда.
И все-таки что бы сказали поэты, стрельнув у меня сигареты, затянувшись?
И кто из них спел бы об этом, на себя оглянувшись?
О чем промолчали бы грустно поэты, докурив мои сигареты, усмехнувшись?
Может, о том, что так безнадежно жить разминувшись.
сквозь вокзальные притоны, милицейские заслоны к проводнице без купонов.
За мной бегут, маячат стрелки, я успел или успел бы, да как повезет.
Все лишнее за борт, даже цветы, даже часы и эту улыбку, нелепую, она не в счет.
Что бы на это сказали поэты, стрельнув у меня сигареты, затянувшись?
И кто из них спел бы об этом, на себя оглянувшись?
О чем промолчали бы грустно поэты, докурив мои сигареты, усмехнувшись?
Может, о том, что так безнадежно жить разминувшись.
Бегу и смеюсь: а кому-то ведь солнце, кто-то счастлив, кого-то ждут,
кто-то с кем-то встречается.
А для меня лишь зима-разлучница метелями куда-то уносит, заносит, проносит
все твои поезда.
И все-таки что бы сказали поэты, стрельнув у меня сигареты, затянувшись?
И кто из них спел бы об этом, на себя оглянувшись?
О чем промолчали бы грустно поэты, докурив мои сигареты, усмехнувшись?
Может, о том, что так безнадежно жить разминувшись.
The icing of the apron is such that there is no reason to make your way to your car
through the station hangouts, police barriers to the conductor without coupons.
They run, the arrows are looming, I managed, or I could, but as lucky.
Everything superfluous overboard, even flowers, even watches and this smile, ridiculous, it does not count.
What would poets say about this by shooting my cigarettes while dragging out?
And who of them would have sung about it, looking at himself?
What would the poets say would have kept silent about, having finished smoking my cigarettes, grinning?
Maybe that is so hopeless to live having missed.
I run and laugh: and someone after the sun, someone is happy, someone is waiting,
someone is dating someone.
And for me, only a winter-stranger with blizzards is taking away somewhere, bringing in, bringing
all your trains.
And yet, what would the poets say, shooting a cigarette at me, dragging out?
And who of them would have sung about it, looking at himself?
What would the poets say would have kept silent about, having finished smoking my cigarettes, grinning?
Maybe that is so hopeless to live having missed.
through the station hangouts, police barriers to the conductor without coupons.
They run, the arrows are looming, I managed, or I could, but as lucky.
Everything superfluous overboard, even flowers, even watches and this smile, ridiculous, it does not count.
What would poets say about this by shooting my cigarettes while dragging out?
And who of them would have sung about it, looking at himself?
What would the poets say would have kept silent about, having finished smoking my cigarettes, grinning?
Maybe that is so hopeless to live having missed.
I run and laugh: and someone after the sun, someone is happy, someone is waiting,
someone is dating someone.
And for me, only a winter-stranger with blizzards is taking away somewhere, bringing in, bringing
all your trains.
And yet, what would the poets say, shooting a cigarette at me, dragging out?
And who of them would have sung about it, looking at himself?
What would the poets say would have kept silent about, having finished smoking my cigarettes, grinning?
Maybe that is so hopeless to live having missed.