Ветер зовет торопливой походкой за горизонты гранью нечеткой , волосы треплет , как давний знакомый , водит-уводит все дальше от дома . Солнце , зашторив , спросит у неба : "Что за просторы , там , где я не был ?" И не дождавшись скоро ответа , вновь улетает странствовать где-то. Словно забытая тайна в небе блестнет , и за спиной догорает , голосом чистым поет , облаком тает. . .
The wind calls a hurried walk beyond the horizons with the face of fuzzy, the hair is trepal, as a longtime friend, leads, leads more from home. The sun, reserved, will ask the sky: "What kind of expanses, where I was not?" And without waiting for a reply soon, again flies to wander somewhere. As if the forgotten mystery in the sky glitters, and behind his back, he sings with a voice clean, the cloud melts. . .