Текст песни аля кудряшева - Театр-весна
Просмотров
38
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни аля кудряшева - Театр-весна, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Некуда подорваться, некуда воспарить
Кукольник - в резервации, не с кем поговорить.
Кукольник сочиняет, кукольник подчиняет, кукольник починяет рваных марионеток. Этот парик негоден, этот костюм не в моде, этот нормально, вроде, только вот кукол нету.
Кукол всё время нету, куклы идут по свету, куклы не любят веток, бьющих их по лицу. Куклы дружат не с теми, куклам метели стелют, куклы уносят время, время идет к концу.
Не с кем махнуть по сотке, не с кем рвануть в бега.
Кукольника кроссовки переживут снега.
Кукольник в легком весе, кукольник вечно в красном, кукольник не прикроет в небо глядящих ставен. Кукольник пишет пьесы - пьесы про всё прекрасно, всё бы прекрасно кроме - пьесы никто не ставит.
Кукольник рыжей масти, зрители подлецы.
Кукольник просто мастер, мастер-эритроцит.
Кукольник пишет всуе, мастер жует резинку, у него за плечами мир безнадежно мертвый. Если он не рисует Арлекину слезинку, то Арлекин ночами тырит тушь из гримерки. Если он сочинил бы вместо чужих Монтекки, ну например, Пуччини, ну, например, Королли... зритель ломает нимбы, смазывает оттенки, только надгробья чинит, только меняет роли.
Кукольник , как сапожник, пьет и считает дни.
Кукольнику , похоже, некого подчинить.
Он изменяет годы, множит на ро, и город, город меняет тоже, сцену меняет жестом. Кукольник - он не гордый, как тут побудешь гордым, если мороз по коже рыскает против шерсти? Мастер несовершенен, мастер не со-вершинен, мастер закурит трубку, ставя Пьеро заплатку, вишнями пахнет сцена, вешне запахнет ширма, кукольник тянет руки к теплому беспорядку.
Кукольник хочет к маме, хочет рыдать и лгать,
Ангелы задремали, некому помогать.
Не к кому прислониться, некому пошептаться, не с кем глотнуть по капле жаркого эликсира.
Вот ведь опять приснится, сколько осталось станций? Что бы ни предрекали - снова свежо и сыро.
Вот он выходит в полночь, шорох ночных перил.
Если бы он не вспомнил и не заговорил.
Только уходит морок, запах лимонных корок, в воздухе соль и порох - как и всегда весной. Там, где играет скрипка, жизнь начиналась с крика, ветер в лицо - смотри-ка, как тебе - не со мной? Красное кровяное тельце в созвездье Овна, ветер мотает бревна, что ему твой вертеп? Нервов хитросплетенья, если дышишь неровно, значит, весны нейроны станут тебя вертеть.
Кукольник трет ладони, тщательно рвет листки
Только бы он сегодня не пережил тоски...
Кукольник смотрит в щелку, мир надувает щеки, он виноват - еще бы, в мире весна дрожит. Не до страданий, право, кукольник пишет правой, кукольнику по праву время принадлежит. Кукольник смотрит в лето, мастер не знает меры, мастер раздвинул шторы, мастер летит в Тибет. Он распорол Джульету, он перешил Ромео, страшно подумать, что он переменил в Макбет.
Мастер - а что такого? Мастер - не нам чета.
Музыка - Шостакович. Пульс - не пересчитать.
Будет весна за бортом, будут птенцы хандрить.
Кукольник за работой, некогда говорить.
Кукольник - в резервации, не с кем поговорить.
Кукольник сочиняет, кукольник подчиняет, кукольник починяет рваных марионеток. Этот парик негоден, этот костюм не в моде, этот нормально, вроде, только вот кукол нету.
Кукол всё время нету, куклы идут по свету, куклы не любят веток, бьющих их по лицу. Куклы дружат не с теми, куклам метели стелют, куклы уносят время, время идет к концу.
Не с кем махнуть по сотке, не с кем рвануть в бега.
Кукольника кроссовки переживут снега.
Кукольник в легком весе, кукольник вечно в красном, кукольник не прикроет в небо глядящих ставен. Кукольник пишет пьесы - пьесы про всё прекрасно, всё бы прекрасно кроме - пьесы никто не ставит.
Кукольник рыжей масти, зрители подлецы.
Кукольник просто мастер, мастер-эритроцит.
Кукольник пишет всуе, мастер жует резинку, у него за плечами мир безнадежно мертвый. Если он не рисует Арлекину слезинку, то Арлекин ночами тырит тушь из гримерки. Если он сочинил бы вместо чужих Монтекки, ну например, Пуччини, ну, например, Королли... зритель ломает нимбы, смазывает оттенки, только надгробья чинит, только меняет роли.
Кукольник , как сапожник, пьет и считает дни.
Кукольнику , похоже, некого подчинить.
Он изменяет годы, множит на ро, и город, город меняет тоже, сцену меняет жестом. Кукольник - он не гордый, как тут побудешь гордым, если мороз по коже рыскает против шерсти? Мастер несовершенен, мастер не со-вершинен, мастер закурит трубку, ставя Пьеро заплатку, вишнями пахнет сцена, вешне запахнет ширма, кукольник тянет руки к теплому беспорядку.
Кукольник хочет к маме, хочет рыдать и лгать,
Ангелы задремали, некому помогать.
Не к кому прислониться, некому пошептаться, не с кем глотнуть по капле жаркого эликсира.
Вот ведь опять приснится, сколько осталось станций? Что бы ни предрекали - снова свежо и сыро.
Вот он выходит в полночь, шорох ночных перил.
Если бы он не вспомнил и не заговорил.
Только уходит морок, запах лимонных корок, в воздухе соль и порох - как и всегда весной. Там, где играет скрипка, жизнь начиналась с крика, ветер в лицо - смотри-ка, как тебе - не со мной? Красное кровяное тельце в созвездье Овна, ветер мотает бревна, что ему твой вертеп? Нервов хитросплетенья, если дышишь неровно, значит, весны нейроны станут тебя вертеть.
Кукольник трет ладони, тщательно рвет листки
Только бы он сегодня не пережил тоски...
Кукольник смотрит в щелку, мир надувает щеки, он виноват - еще бы, в мире весна дрожит. Не до страданий, право, кукольник пишет правой, кукольнику по праву время принадлежит. Кукольник смотрит в лето, мастер не знает меры, мастер раздвинул шторы, мастер летит в Тибет. Он распорол Джульету, он перешил Ромео, страшно подумать, что он переменил в Макбет.
Мастер - а что такого? Мастер - не нам чета.
Музыка - Шостакович. Пульс - не пересчитать.
Будет весна за бортом, будут птенцы хандрить.
Кукольник за работой, некогда говорить.
Nowhere to blow up, nowhere to soar
The puppeteer is on the reservation, there is no one to talk to.
The puppeteer composes, the puppeteer subjugates, the puppeteer mends ragged puppets. This wig is unusable, this costume is out of fashion, this one seems to be normal, except that there are no dolls.
There are no dolls all the time, dolls go around the world, dolls do not like branches hitting them in the face. The dolls are friends with the wrong ones, the dolls are covered in snowstorms, the dolls take away time, time is running out.
There is no one to wave a hundred square meters with, no one to jerk with.
The puppeteer's sneakers will outlast the snow.
The lightweight puppeteer, the puppeteer is always in red, the puppeteer will not cover the gazing shutters in the sky. The puppeteer writes plays - plays about everything are fine, everything would be fine except - no one puts plays.
Puppeteer of red color, spectators are scoundrels.
The puppeteer is just a master, a master erythrocyte.
The puppeteer writes in vain, the master chews gum, the world is hopelessly dead behind him. If he does not draw a teardrop for Harlequin, then Harlequin pulls mascara from the dressing room at night. If he would have composed instead of strangers Montague, well, for example, Puccini, well, for example, Corolli ... the viewer breaks halos, smears shades, only repairs the tombstones, only changes roles.
The puppeteer, like a shoemaker, drinks and counts the days.
The puppeteer seems to have no one to subdue.
He changes the years, multiplies by ro, and the city, the city, too, changes the scene with a gesture. The puppeteer is not proud, how can you be proud if the frost prowls against the grain of your skin? The master is imperfect, the master is not perfect, the master will light his pipe, putting a patch on Pierrot, the stage smells of cherries, the screen will smell like a spring, the puppeteer pulls his hands into a warm mess.
The puppeteer wants to see his mother, wants to cry and lie,
Angels dozed off, no one to help.
There is no one to lean against, no one to whisper to, no one to sip a drop of hot elixir with.
Once again, you will dream of how many stations are left? No matter what they say, it's fresh and damp again.
Here he comes out at midnight, the rustle of the night rail.
If he hadn't remembered and spoke.
Only the haze leaves, the smell of lemon peels, salt and gunpowder in the air - as always in spring. Where the violin plays, life began with a scream, the wind in your face - look, how are you - not with me? Red blood cell in the constellation Aries, the wind shakes the logs, what is your den to him? Cunning nerves, if you breathe unevenly, it means that the spring neurons will twirl you.
The puppeteer rubs his palms, carefully tears the leaves
If only he did not survive the melancholy today ...
The puppeteer looks through the crack, the world puffs out its cheeks, he is guilty - still, spring is trembling in the world. Not to suffer, really, the puppeteer writes with the right, the puppeteer rightfully belongs to the time. The puppeteer looks into the summer, the master does not know the measure, the master has opened the curtains, the master flies to Tibet. He ripped Juliet apart, he changed Romeo, it’s scary to think that he changed to Macbeth.
Master - what is it? The master is not our match.
Music - Shostakovich. Pulse - do not count.
There will be spring overboard, the chicks will be depressed.
The puppeteer at work, no time to talk.
The puppeteer is on the reservation, there is no one to talk to.
The puppeteer composes, the puppeteer subjugates, the puppeteer mends ragged puppets. This wig is unusable, this costume is out of fashion, this one seems to be normal, except that there are no dolls.
There are no dolls all the time, dolls go around the world, dolls do not like branches hitting them in the face. The dolls are friends with the wrong ones, the dolls are covered in snowstorms, the dolls take away time, time is running out.
There is no one to wave a hundred square meters with, no one to jerk with.
The puppeteer's sneakers will outlast the snow.
The lightweight puppeteer, the puppeteer is always in red, the puppeteer will not cover the gazing shutters in the sky. The puppeteer writes plays - plays about everything are fine, everything would be fine except - no one puts plays.
Puppeteer of red color, spectators are scoundrels.
The puppeteer is just a master, a master erythrocyte.
The puppeteer writes in vain, the master chews gum, the world is hopelessly dead behind him. If he does not draw a teardrop for Harlequin, then Harlequin pulls mascara from the dressing room at night. If he would have composed instead of strangers Montague, well, for example, Puccini, well, for example, Corolli ... the viewer breaks halos, smears shades, only repairs the tombstones, only changes roles.
The puppeteer, like a shoemaker, drinks and counts the days.
The puppeteer seems to have no one to subdue.
He changes the years, multiplies by ro, and the city, the city, too, changes the scene with a gesture. The puppeteer is not proud, how can you be proud if the frost prowls against the grain of your skin? The master is imperfect, the master is not perfect, the master will light his pipe, putting a patch on Pierrot, the stage smells of cherries, the screen will smell like a spring, the puppeteer pulls his hands into a warm mess.
The puppeteer wants to see his mother, wants to cry and lie,
Angels dozed off, no one to help.
There is no one to lean against, no one to whisper to, no one to sip a drop of hot elixir with.
Once again, you will dream of how many stations are left? No matter what they say, it's fresh and damp again.
Here he comes out at midnight, the rustle of the night rail.
If he hadn't remembered and spoke.
Only the haze leaves, the smell of lemon peels, salt and gunpowder in the air - as always in spring. Where the violin plays, life began with a scream, the wind in your face - look, how are you - not with me? Red blood cell in the constellation Aries, the wind shakes the logs, what is your den to him? Cunning nerves, if you breathe unevenly, it means that the spring neurons will twirl you.
The puppeteer rubs his palms, carefully tears the leaves
If only he did not survive the melancholy today ...
The puppeteer looks through the crack, the world puffs out its cheeks, he is guilty - still, spring is trembling in the world. Not to suffer, really, the puppeteer writes with the right, the puppeteer rightfully belongs to the time. The puppeteer looks into the summer, the master does not know the measure, the master has opened the curtains, the master flies to Tibet. He ripped Juliet apart, he changed Romeo, it’s scary to think that he changed to Macbeth.
Master - what is it? The master is not our match.
Music - Shostakovich. Pulse - do not count.
There will be spring overboard, the chicks will be depressed.
The puppeteer at work, no time to talk.