Не для того ли мне поздняя зрелость,
Чтобы, за сердце схватившись, оплакать
Каждого слова сентябрьскую спелость,
Яблока тяжесть, шиповника мякоть,
Над лесосекой тянувшийся порох,
Сухость брусничной поляны, и ради
Правды - вернуться к стихам, от которых
Только помарки остались в тетради.
Все, что собрали, сложили в корзины,
И на мосту прогремела телега.
Дай мне еще наклониться с вершины,
Дай удержаться до первого снега.
1965
Not for me late maturity,
To seize the heart, mourn
September ripeness of every word,
Apple's heaviness, rosehip pulp,
Above the cutting area lasted gunpowder
The dryness of the cranberry meadow, and for the sake of
Truth - back to the verses from which
Only blots remained in the notebook.
Everything collected was put in baskets,
And there was a cart on the bridge.
Let me bend over from the top,
Let me hold on to the first snow.
1965