Ваши пальцы пахнут ладаном,
И в ресницах спит печаль.
Ничего теперь не надо нам,
Никого теперь не жаль.
И когда Весенней Вестницей
Вы пойдете в дальний край,
Сам Господь по белой лестнице
Поведет вас в светлый Рай.
Тихо шепчет дьякон седенький,
За поклоном бьет поклон
И метет бородкой реденькой
Вековую пыль с икон.
Ваши пальцы пахнут ладаном,
И в ресницах спит печаль.
Ничего теперь не надо нам,
Никого теперь не жаль.
Your fingers smell like incense,
And sorrow sleeps in the eyelashes.
We don't need anything now
No one is sorry now.
And when the Spring Herald
You will go to the far end,
The Lord himself up the white ladder
Will lead you to the bright Paradise.
The deacon gray is whispering quietly,
Bow bows
And sweeps his beard sparsely
Century dust from icons.
Your fingers smell like incense,
And sorrow sleeps in the eyelashes.
We don't need anything now
No one is sorry now.