Я украшу стихи неумелыми нотами,
И забьется романс в предзакатных лучах.
И кружением пчел над медовыми сотами
Закружится печаль, об ушедшем печаль.
Печали свет из лабиринтов памяти.
Печали цвет, размыто-голубой.
А наша жизнь стоит на паперти
И просит о любви с протянутой рукой.
Своей щедрой души ты открой сундук кованый,
Может где-то на дне непотрачен лежит
Нашей прежней любви грошик старенький, ломаный -
В нем былая печаль, отражаясь, дрожит.
На гитаре меж струн пусть свивает паук паутину,
Листья памятных лет пусть порывистый ветер сорвет.
Живописец Любовь нарисует другую картину
Цвет размыв голубой, непременно ее обведет.
I will decorate verses with incompetent notes,
And the romance in the pre-recessionary rays will clog.
And the whirring of bees over honey combs
Spirits will start to spin, and sadness leaves.
Sorrow light from the labyrinths of memory.
Sorrow of color, blurry blue.
And our life is on the porch
And he asks for love with an outstretched hand.
Your generous soul you open a chest forged,
Maybe somewhere in the bottom of the neprazen lays
Our old love was a little old,
There was a former sadness in him, reflecting, trembling.
On the guitar between the strings let the spider twist the web,
Leaves of memorable years let the gusty wind rip.
Painter Lyubov will draw another picture
The color is washed out blue, it will certainly lead her.