Ещё не время песни петь об этом,
Ещё не время правду рассказать.
Афганистан – взбесившееся лето…
Нам перед совестью себя не оправдать.
В Афганистан на смерть идут мальчишки,
Их командиры – мальчики ведут.
Писатели о них напишут книжки
И, как положено писателям, приврут.
ПРИПЕВ:
А солнце здесь как медный глаз над миром,
Как медный таз на голубом огне.
За Родину, за дырочки в мундирах,
За звёздочку над холмиком могилы,
По чьей-то милости мы на чужой войне, мы на чужой войне.
***
Кружит над нами ангелов небесных,
Невинных душ бесчисленная рать.
В пустынном небе всем хватило места…
Вы – горькой правды светлая печать.
Кто был в Афгане, тот душою ранен,
Тот чёрный крест чужой вины несёт.
И в этом виноват, уже не Сталин,
А что-то страшное, что в нас давно живёт.
ПРИПЕВ
It's not the time to sing a song about it,
This is not the time to tell the truth.
Afghanistan - the infuriated summer ...
We cannot justify ourselves to our conscience.
Boys go to death in Afghanistan
Their commanders are boys.
Writers write books about them
And, as it should be for writers, they’ll cheat.
CHORUS:
And the sun here is like a brazen eye above the world,
Like a copper basin on blue fire.
For the Motherland, for the holes in the uniforms,
For an asterisk above the mound of the grave
By someone's grace we are in a foreign war, we are in a foreign war.
***
Circling over us angels of heaven
Innocent souls are countless soldiers.
There was enough room for everyone in the desert sky ...
You are the bitter truth light seal.
Whoever was in Afghanistan is wounded by his soul,
That black cross carries someone else's guilt.
And it’s not Stalin’s fault,
And something terrible that lives in us for a long time.
CHORUS