Текст песни Зимовье Зверей - Крысолов П.С.
Просмотров
11
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Зимовье Зверей - Крысолов П.С., а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Я сумасшедший из разряда бесшабашных,
Я оглашенный из неразглашённых.
Я промышлял с башибузуками на башнях
И состязался с донжуанами в донжонах.
Из ряда вон нередко выходящий,
Я приходил всегда не вовремя, не к месту,
И всех невест под звуки флейты уводящий,
Я в сито снов им подсыпал сиесту.
Мой Боливар двоих не переварит -
За перевалом будет передышка, -
И я закончу свой рассказ на том привале,
Конечно, если не добьет меня отдышка...
Я не любитель слишком четких слов и линий, -
Гляжу, как в горне корчится узор.
Я жгу хвосты, а ты, как младший Плиний,
Твердишь, что в каждой книге есть резон.
Я вывел крыс отрогами Шварцвальда
И выпил залпом небо над Берлином,
И среди скал искал следы слепого скальда,
Чей день кровав, а ночи пахнут гуталином.
Я богоборчеством нарочно был испорчен,
Чтоб в атеизме возродиться снова,
И главный кормчий на краю мне рожи корчил
И утверждал, что Бог, увы, - не только Слово...
Я не ценитель откровенно пошлых жестов,
Но рукописи требуют огня!
Я наблюдаю за горением с блаженством,
Сжигая четверть жизни за полдня.
Я оглашенный из неразглашённых.
Я промышлял с башибузуками на башнях
И состязался с донжуанами в донжонах.
Из ряда вон нередко выходящий,
Я приходил всегда не вовремя, не к месту,
И всех невест под звуки флейты уводящий,
Я в сито снов им подсыпал сиесту.
Мой Боливар двоих не переварит -
За перевалом будет передышка, -
И я закончу свой рассказ на том привале,
Конечно, если не добьет меня отдышка...
Я не любитель слишком четких слов и линий, -
Гляжу, как в горне корчится узор.
Я жгу хвосты, а ты, как младший Плиний,
Твердишь, что в каждой книге есть резон.
Я вывел крыс отрогами Шварцвальда
И выпил залпом небо над Берлином,
И среди скал искал следы слепого скальда,
Чей день кровав, а ночи пахнут гуталином.
Я богоборчеством нарочно был испорчен,
Чтоб в атеизме возродиться снова,
И главный кормчий на краю мне рожи корчил
И утверждал, что Бог, увы, - не только Слово...
Я не ценитель откровенно пошлых жестов,
Но рукописи требуют огня!
Я наблюдаю за горением с блаженством,
Сжигая четверть жизни за полдня.
I'm a reckless madman
I am the publicized from the undisclosed.
I traded with bashi-bazouks on the towers
And competed with the Don Juans in donjons.
Often out of the ordinary,
I always came at the wrong time, out of place,
And leading all the brides to the sound of a flute,
I poured siesta into the sieve of dreams.
My Bolivar will not digest two -
There will be a respite beyond the pass, -
And I will finish my story at that halt
Of course, if the shortness of breath does not finish me ...
I'm not a fan of too clear words and lines, -
I watch the pattern writhe in the forge.
I burn my tails, and you, like the younger Pliny,
You say that every book has a reason.
I raised the rats by the spurs of the Black Forest
And drank the sky over Berlin in one gulp,
And among the rocks I looked for traces of a blind skald,
Whose day is bloody, and whose nights smell like shoe polish.
I have been spoiled by godlessness,
To be reborn in atheism again,
And the main helmsman was making faces at me
And he argued that God, alas, is not only the Word ...
I'm not a connoisseur of frankly vulgar gestures
But manuscripts require fire!
I watch it burn with bliss,
Burning a quarter of your life in half a day.
I am the publicized from the undisclosed.
I traded with bashi-bazouks on the towers
And competed with the Don Juans in donjons.
Often out of the ordinary,
I always came at the wrong time, out of place,
And leading all the brides to the sound of a flute,
I poured siesta into the sieve of dreams.
My Bolivar will not digest two -
There will be a respite beyond the pass, -
And I will finish my story at that halt
Of course, if the shortness of breath does not finish me ...
I'm not a fan of too clear words and lines, -
I watch the pattern writhe in the forge.
I burn my tails, and you, like the younger Pliny,
You say that every book has a reason.
I raised the rats by the spurs of the Black Forest
And drank the sky over Berlin in one gulp,
And among the rocks I looked for traces of a blind skald,
Whose day is bloody, and whose nights smell like shoe polish.
I have been spoiled by godlessness,
To be reborn in atheism again,
And the main helmsman was making faces at me
And he argued that God, alas, is not only the Word ...
I'm not a connoisseur of frankly vulgar gestures
But manuscripts require fire!
I watch it burn with bliss,
Burning a quarter of your life in half a day.