в который раз топчу дороги
в карманах ноль,в пыли пиджак
а на Олимпе зависают "Боги"
стеклом блестит в дали маяк
в который раз теряю время
закрыты двери,нет ключей
я как герой не той поэмы
Буковски стиль открой налей
и что за странная поездка
со злым весельем головою в стол
когда-нибудь найду я место
где в мыслях далеко зашел
где растерял я все таланты
среди пустыни был в тени
и каждый год под бой курантов
я сново гасну,гаснут и огни
в который раз я получаю шанс
найти средь пепла хоть искру
на берегу бумажных фраз
вгоняю сам себя в тоску
в который раз морально против
но с этой жизнью примирился я
жить в оправданьях будет проще
будет проще,но нельзя
again I am trampling the roads
in the pockets of a zero, in a dust jacket
and on the Olympus hang "Gods"
glass shines in the distance lighthouse
again I waste time
closed doors, no keys
I'm like a hero of the wrong poem
Bukowski style open the pile
and what a strange trip
with a malicious gaiety in the table
someday I'll find a place
where he went far in his thoughts
where I lost all the talents
among the desert was in the shade
and every year under the battle of the chimes
I again fade away, the lights go out
again I get a chance
to find amid the ashes of at least a spark
on the bank of paper phrases
bend myself into anguish
once again morally against
but with this life I reconciled myself
living in excuses will be easier
it will be easier, but you can not