Текст песни Екатерина Исаченко - Чрез громкие птичьи крики...
Просмотров
21
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Екатерина Исаченко - Чрез громкие птичьи крики..., а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Через громкие птичьи крики
Под капель на исходе зимы,
Через самые вкусные книги,
Через самые яркие сны,
Через россыпи праздничных дней
В милом городе на Неве
И с улыбками близких людей,
С пряным ветром в моей голове,
И с мурашками, невзначай,
Когда за руку держит кто-то,
Через крепкий горячий чай
С сочным запахом бергамота,
Через новые краски в палитре,
Через тонкий росчерк пера,
Сквозь листву, солнечные блики,
Фейерверками в искрах костра,
Пробиваясь, сквозь сети рутины,
Хлёстким ливнем в Уральских горах,
По курумникам, на вершину,
Оглянувшись, увидев... Ах!
Через летнее мятное утро
В теплоте любящих рук
Переливами перламутра
Незаметно откуда-то вдруг
В мою жизнь прокралась радость.
Уж откуда не ждать бы подвоха.
Для поэзии счастье - гадость,
Ведь поэту должно быть плохо,
Больно, горько, невыносимо,
Чтоб в бессоннице и мороке,
В одиночестве неутомимом
Появлялись лучшие строки.
Настоящие. Настоящие!
Не по просьбе, не по заказу,
Чтоб, как пьяные девки гулящие,
Разлетались, подобно заразе.
Чтоб потом с приглушённым рокотом,
Вновь и вновь ворошить, перекатывать
И мусолить их сбивчивым шёпотом,
И из ваших душ выцарапывать
Те же самые липкие чувства.
И вот я уже кричу:
Так корячиться ради искусства?!
Не хочу больше! Не хочу!
Я покинула эту клетку,
Мне хватило силы понять:
Я живая - не марионетка!
Не могу на потеху страдать!
Звонко рвутся незримые нити.
Будет вечер стихов опять,
И меня попросят выйти.
А мне нечего больше читать.
---
Август 2015
Под капель на исходе зимы,
Через самые вкусные книги,
Через самые яркие сны,
Через россыпи праздничных дней
В милом городе на Неве
И с улыбками близких людей,
С пряным ветром в моей голове,
И с мурашками, невзначай,
Когда за руку держит кто-то,
Через крепкий горячий чай
С сочным запахом бергамота,
Через новые краски в палитре,
Через тонкий росчерк пера,
Сквозь листву, солнечные блики,
Фейерверками в искрах костра,
Пробиваясь, сквозь сети рутины,
Хлёстким ливнем в Уральских горах,
По курумникам, на вершину,
Оглянувшись, увидев... Ах!
Через летнее мятное утро
В теплоте любящих рук
Переливами перламутра
Незаметно откуда-то вдруг
В мою жизнь прокралась радость.
Уж откуда не ждать бы подвоха.
Для поэзии счастье - гадость,
Ведь поэту должно быть плохо,
Больно, горько, невыносимо,
Чтоб в бессоннице и мороке,
В одиночестве неутомимом
Появлялись лучшие строки.
Настоящие. Настоящие!
Не по просьбе, не по заказу,
Чтоб, как пьяные девки гулящие,
Разлетались, подобно заразе.
Чтоб потом с приглушённым рокотом,
Вновь и вновь ворошить, перекатывать
И мусолить их сбивчивым шёпотом,
И из ваших душ выцарапывать
Те же самые липкие чувства.
И вот я уже кричу:
Так корячиться ради искусства?!
Не хочу больше! Не хочу!
Я покинула эту клетку,
Мне хватило силы понять:
Я живая - не марионетка!
Не могу на потеху страдать!
Звонко рвутся незримые нити.
Будет вечер стихов опять,
И меня попросят выйти.
А мне нечего больше читать.
---
Август 2015
Through the loud bird cries
Under the drops at the end of winter
Through the most delicious books
Through the brightest dreams
Through the placers of holidays
In a nice city on the Neva
And with the smiles of loved ones
With a spicy wind in my head
And with goosebumps, by chance,
When someone holds the hand
Through strong hot tea
With a juicy smell of bergamot,
Through new paints in the palette,
Through a fine stroke of the pen,
Through the foliage, sun glare,
Fireworks in the sparks of a fire
Making my way through the networks of routine
A whip in the Ural Mountains
On the grass, to the top,
Looking back, seeing ... Ah!
Through a summer mint morning
In the warmth of loving hands
Overflow mother of pearl
Imperceptibly from somewhere suddenly
Joy crept into my life.
How could I not wait for a dirty trick.
For poetry, happiness is disgusting,
After all, the poet should be bad,
It hurts, bitter, unbearable
So that in insomnia and trouble,
Alone indefatigable
The best lines appeared.
The real ones. The real ones!
Not by request, not by order,
So that drunken girls are walking
Scattered like an infection.
So that later with a muffled rumble,
Tedding and rolling again and again
And procrastinate them in a whispering whisper
And scratch from your souls
The same sticky feelings.
And now I am screaming:
So writhing for art's sake ?!
I don't want anymore! I do not want!
I left this cage
I had the strength to understand:
I'm alive - not a puppet!
I can’t suffer for fun!
The invisible threads are torn loudly.
It will be an evening of poetry again
And they will ask me to go out.
And I have nothing more to read.
---
August 2015
Under the drops at the end of winter
Through the most delicious books
Through the brightest dreams
Through the placers of holidays
In a nice city on the Neva
And with the smiles of loved ones
With a spicy wind in my head
And with goosebumps, by chance,
When someone holds the hand
Through strong hot tea
With a juicy smell of bergamot,
Through new paints in the palette,
Through a fine stroke of the pen,
Through the foliage, sun glare,
Fireworks in the sparks of a fire
Making my way through the networks of routine
A whip in the Ural Mountains
On the grass, to the top,
Looking back, seeing ... Ah!
Through a summer mint morning
In the warmth of loving hands
Overflow mother of pearl
Imperceptibly from somewhere suddenly
Joy crept into my life.
How could I not wait for a dirty trick.
For poetry, happiness is disgusting,
After all, the poet should be bad,
It hurts, bitter, unbearable
So that in insomnia and trouble,
Alone indefatigable
The best lines appeared.
The real ones. The real ones!
Not by request, not by order,
So that drunken girls are walking
Scattered like an infection.
So that later with a muffled rumble,
Tedding and rolling again and again
And procrastinate them in a whispering whisper
And scratch from your souls
The same sticky feelings.
And now I am screaming:
So writhing for art's sake ?!
I don't want anymore! I do not want!
I left this cage
I had the strength to understand:
I'm alive - not a puppet!
I can’t suffer for fun!
The invisible threads are torn loudly.
It will be an evening of poetry again
And they will ask me to go out.
And I have nothing more to read.
---
August 2015