Текст песни 12 - Поздний час половина первого
Просмотров
138
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни 12 - Поздний час половина первого, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Поздний час. Половина первого.
7 литров на мотор.
Гул в башке. В глазах туман.
А во мне 2 бутылки белого. Штрафные две по сто.
И ещё один стакан.
Нет соображенья. Глюки без конца.
Два изображения одного лица.
Как не легко чуть живым
Идти по улицам кривым.
Через кусты, через бордюры - по прямой.
Но я - пилот боевой, мне это дело не впервой,
Я путь на базу знаю, как к себе домой!
Лег на курс от стены к забору
Спит автопилот
Во наглец, наверно пьян
Связи нет, на нуле приборы.
Как выйти на крыло?
Без винта и без руля
Головокруженье, штопор кажется.
В луже отраженье моего лица.
Во всенародной красе брожу по взлётной полосе.
Разбег. Отрыв. И над газоном я парю.
Перед подъездом вираж. Взлетаю на восьмой этаж.
И у порога сделал мёртвую петлю.
Захожу тихо на посадку, кончен мой полёт.
Где-то здесь стоял диван.
Спит ангар, вроде всё в порядке
Но меня диспетчер ждёт
Значит вновь ночной таран
Мне с размаху что-то в голову летит
И разбор полётов – ой – трудный предстоит
Закрыт воздушный простор, меня зажали в коридор
Мне истребитель в хвост пристроился с ведром
Бомбардировщик с метлой, идёт на бреющем за мной
Вот так встречает нас родной аэродром
7 литров на мотор.
Гул в башке. В глазах туман.
А во мне 2 бутылки белого. Штрафные две по сто.
И ещё один стакан.
Нет соображенья. Глюки без конца.
Два изображения одного лица.
Как не легко чуть живым
Идти по улицам кривым.
Через кусты, через бордюры - по прямой.
Но я - пилот боевой, мне это дело не впервой,
Я путь на базу знаю, как к себе домой!
Лег на курс от стены к забору
Спит автопилот
Во наглец, наверно пьян
Связи нет, на нуле приборы.
Как выйти на крыло?
Без винта и без руля
Головокруженье, штопор кажется.
В луже отраженье моего лица.
Во всенародной красе брожу по взлётной полосе.
Разбег. Отрыв. И над газоном я парю.
Перед подъездом вираж. Взлетаю на восьмой этаж.
И у порога сделал мёртвую петлю.
Захожу тихо на посадку, кончен мой полёт.
Где-то здесь стоял диван.
Спит ангар, вроде всё в порядке
Но меня диспетчер ждёт
Значит вновь ночной таран
Мне с размаху что-то в голову летит
И разбор полётов – ой – трудный предстоит
Закрыт воздушный простор, меня зажали в коридор
Мне истребитель в хвост пристроился с ведром
Бомбардировщик с метлой, идёт на бреющем за мной
Вот так встречает нас родной аэродром
Late hour. Half past twelve.
7 liters per motor.
The buzzing in the head. In the eyes of fog.
And in me 2 bottles of white. Two hundred penalties.
And another glass.
There is no consideration. Glitches without end.
Two images of one person.
How not easy to be a little alive
Go through the streets with crooked.
Through the bushes, through the curbs - in a straight line.
But I - a pilot of combat, this is not the first time for me,
I know the way to the base, like to my own home!
Lay on the course from wall to fence
Autopilot sleeping
In the insolent, probably drunk
There is no connection, at zero devices.
How to get on the wing?
Without screw and without steering
A dizziness, a tailspin seems.
In the puddle, the reflection of my face.
In a national beauty I wander on the runway.
Takeoff. Separation. And over the lawn I steam.
Before the entrance a turn. I take off to the eighth floor.
And at the threshold he made a dead loop.
I go quietly to the landing, my flight is over.
Somewhere here there was a sofa.
Sleep hangar, everything's okay
But the dispatcher waits for me
So again the nocturnal ram
Something flies into my head
And the analysis of flights - oh - difficult to be
Closed air space, I was locked in the corridor
A fighter tailed me in a bucket
Bomber with a broom, goes on shaving for me
That's how we are met by our native airdrome
7 liters per motor.
The buzzing in the head. In the eyes of fog.
And in me 2 bottles of white. Two hundred penalties.
And another glass.
There is no consideration. Glitches without end.
Two images of one person.
How not easy to be a little alive
Go through the streets with crooked.
Through the bushes, through the curbs - in a straight line.
But I - a pilot of combat, this is not the first time for me,
I know the way to the base, like to my own home!
Lay on the course from wall to fence
Autopilot sleeping
In the insolent, probably drunk
There is no connection, at zero devices.
How to get on the wing?
Without screw and without steering
A dizziness, a tailspin seems.
In the puddle, the reflection of my face.
In a national beauty I wander on the runway.
Takeoff. Separation. And over the lawn I steam.
Before the entrance a turn. I take off to the eighth floor.
And at the threshold he made a dead loop.
I go quietly to the landing, my flight is over.
Somewhere here there was a sofa.
Sleep hangar, everything's okay
But the dispatcher waits for me
So again the nocturnal ram
Something flies into my head
And the analysis of flights - oh - difficult to be
Closed air space, I was locked in the corridor
A fighter tailed me in a bucket
Bomber with a broom, goes on shaving for me
That's how we are met by our native airdrome