Я в этих письмах каждой строчке верю,
Но все же часто думаю о том,
Кто для тебя распахивает двери
И подает на вешалке пальто.
Он ходит где-то рядом,он спокоен,
Стихов тебе не пишет,не грустит,
Заговорит когда-нибудь с тобою,
И яблоком случайно угостит.
В трамвае переполненном однажды
Уступит место,ты кивнешь в ответ,
Он умный,он особенный,он каждый,
Кто мимо шел и обернулся вслед.
От этих писем я теперь завишу,
Я верю им,мне некого винить
Но так боюсь всего ,о чем ты пишешь,
О чем сама не знаешь,может быть.
С.Довлатов
I believe in these letters every line
But still often think about
Who opens the door for you
And gives on a coat hanger.
He walks somewhere nearby, he is calm,
Poems do not write to you, do not be sad,
Will ever speak to you
And an apple accidentally treat.
In a crowded tram once
Give way, you nod back,
He is smart, he is special, he is everyone,
Who was walking past and turned around.
I now depend on these letters,
I believe them, I have no one to blame
But so afraid of everything you write about
What you yourself do not know, maybe.
S.Dovlatov