Текст песни voice of loneliness - Париж
Просмотров
11
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни voice of loneliness - Париж, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Дорогая, ты помнишь, мы говорили ночами о том, кем хотели бы стать? Ты мечтала писать стихи и быть флористом, выращивать розы на крыше и продавать их влюбленным парам, чтобы твои цветы дарили любимым певцам и артистам, чтобы их покупали старушки в парке. А где сейчас эти мечты?
Дорогая, не могла бы ты мне помочь найти ту, что кричала невеждам:
"Дайте мечте право на существование!"? Я потерял ее в толпе одинаковых прохожих. Свою детскую, невинную любовь.
Как-то меж строк книги о короле, который погубил Францию я нашел твои заметки, и мне вдруг показалось, что, родись ты в другом веке в Париже, то могла бы стать поэтессой. Скажем, как Цветаева. Тебя называли бы "леди" или "мадмуазель", твои стихи ценились бы дороже вина из холодного погреба ресторана на побережье, и ты поднимала бы на уши народ, танцуя без обуви, а Нотр Дам де Пари знал бы твои вечерние маршруты…
Я писал бы тебе письма и получал бы ответы о том, что этот город, боже, переполнен ароматами духов и свежих багетов, что ты влюблена в него, в его улицы, может быть, в меня тоже. И твои цветы пахнули бы Парижем, даже если ты вернешься в эту холодную и неприветливую Москву, эти цветы были бы доказательством твоей тонкой натуры, но…
Дорогая, ты сломалась?
Я вижу в твоих пустых глазах звездопады разочарований и пепел выжженных надежд. Ты ищешь глазами опору, но никогда ее не найдешь, потому что твоим стержнем всегда была любовь к прекрасному, а сейчас из этого остались одни воспоминания. Ты хотела быть флористом, помнишь? Хотела писать стихи.
Дорогая… ты помнишь свои мечты?
Дорогая, не могла бы ты мне помочь найти ту, что кричала невеждам:
"Дайте мечте право на существование!"? Я потерял ее в толпе одинаковых прохожих. Свою детскую, невинную любовь.
Как-то меж строк книги о короле, который погубил Францию я нашел твои заметки, и мне вдруг показалось, что, родись ты в другом веке в Париже, то могла бы стать поэтессой. Скажем, как Цветаева. Тебя называли бы "леди" или "мадмуазель", твои стихи ценились бы дороже вина из холодного погреба ресторана на побережье, и ты поднимала бы на уши народ, танцуя без обуви, а Нотр Дам де Пари знал бы твои вечерние маршруты…
Я писал бы тебе письма и получал бы ответы о том, что этот город, боже, переполнен ароматами духов и свежих багетов, что ты влюблена в него, в его улицы, может быть, в меня тоже. И твои цветы пахнули бы Парижем, даже если ты вернешься в эту холодную и неприветливую Москву, эти цветы были бы доказательством твоей тонкой натуры, но…
Дорогая, ты сломалась?
Я вижу в твоих пустых глазах звездопады разочарований и пепел выжженных надежд. Ты ищешь глазами опору, но никогда ее не найдешь, потому что твоим стержнем всегда была любовь к прекрасному, а сейчас из этого остались одни воспоминания. Ты хотела быть флористом, помнишь? Хотела писать стихи.
Дорогая… ты помнишь свои мечты?
Dear, you remember, we talked at night about who we would like to become? You dreamed of writing poetry and being a florist, growing roses on the roof and selling them in love couples so that your flowers give your beloved singers and artists to be bought by old women in the park. Where are these dreams now?
Dear, could you help me find the one who shouted to the ignoramuses:
"Give the dream the right to exist!"? I lost it in the crowd of the same passers -by. Your children's, innocent love.
Somehow between the lines of the book about the king who destroyed France, I found your notes, and it suddenly seemed to me that, you were born in another century in Paris, then could become a poetess. Say, like Tsvetaeva. You would be called "ladies" or "Madmoiselle", your poems would be more valuable than wine from the cold cellar of the restaurant on the coast, and you would have lifted the people to your ears, dancing without shoes, and the nototer ladies would know your evening routes ...
I would write letters to you and would receive answers that this city, God, is full of aromas of spirits and fresh baguettes, that you are in love with him, in his streets, maybe in me too. And your flowers would smell of Paris, even if you return to this cold and inhospitable Moscow, these flowers would be proof of your subtle nature, but ...
Dear, have you broken?
I see in your empty eyes a starfall of disappointments and ashes of scorched hopes. You look for support with your eyes, but you will never find it, because your rod has always been love for the beautiful, and now there are only memories of this. You wanted to be a florist, remember? I wanted to write poetry.
Dear ... Do you remember your dreams?
Dear, could you help me find the one who shouted to the ignoramuses:
"Give the dream the right to exist!"? I lost it in the crowd of the same passers -by. Your children's, innocent love.
Somehow between the lines of the book about the king who destroyed France, I found your notes, and it suddenly seemed to me that, you were born in another century in Paris, then could become a poetess. Say, like Tsvetaeva. You would be called "ladies" or "Madmoiselle", your poems would be more valuable than wine from the cold cellar of the restaurant on the coast, and you would have lifted the people to your ears, dancing without shoes, and the nototer ladies would know your evening routes ...
I would write letters to you and would receive answers that this city, God, is full of aromas of spirits and fresh baguettes, that you are in love with him, in his streets, maybe in me too. And your flowers would smell of Paris, even if you return to this cold and inhospitable Moscow, these flowers would be proof of your subtle nature, but ...
Dear, have you broken?
I see in your empty eyes a starfall of disappointments and ashes of scorched hopes. You look for support with your eyes, but you will never find it, because your rod has always been love for the beautiful, and now there are only memories of this. You wanted to be a florist, remember? I wanted to write poetry.
Dear ... Do you remember your dreams?