Love is a sickness full of woes,
All remedies refusing;
A plant that with most cutting grows,
Most barren with best using.
More we enjoy it, more it dies;
If not enjoyed, it sighting cries,
Love is a torment of the mind,
A tempest everlasting;
And Jove hath made it of a kind
Not well, not full, nor fasting.
More we enjoy it, more it dies;
If not enjoyed, it sighing cries
Любовь - это болезнь, полная горя,
Отказ от всех средств правовой защиты;
Растение, которое с большинством черенков растет,
Самые бесплодные с лучшим использованием.
Чем больше мы наслаждаемся этим, тем больше оно умирает;
Если не пользовался, то прицельно плачет,
Любовь это мука разума,
Буря вечная;
И это сделал Юве своего рода
Не ну, не полный, ни пост.
Чем больше мы наслаждаемся этим, тем больше оно умирает;
Если не понравится, то вздыхает плачет