«Ты — лучший техник стиха», —
Сказал ты сегодня утром.
Хвастливое в горле «Ха-ха»
Застряло, душа как будто.
Технично и складно — о, да!
И ровно — на зависть миру.
Но в строки налита вода.
Похоже, их дух покинул.
И вроде гордиться надо —
Добилась, чего хотела.
Так что же опять не рада?
Скажи мне, ну в чем тут дело?
Куда подевалось нечто,
Чем ровные строки жили?
А может, правя — калечим,
Стихам разрываем жилы?
Возможно, шлифуя, губим?
Ровняя — хребты ломаем?
Стихам разбиваем губы,
Апрель заменяя маем.
Рихтуем, корежим, режем,
Бросаем катрены в топку.
Не скрыть смысловых проплешин,
Напялив на них рифмовку.
Запуталась просто, знаешь?
Утратив баланс случайно.
Возможно, сегодня за ночь
Раскрою я эту тайну.
Пойму, где с пути свернула,
Вернусь поскорей обратно.
От техники сводит скулы,
Олимпу уже не рада.                         
                      
                      
					  						  “You are the best verse technician” - 
You said this morning. 
Boastful in the throat "Haha" 
Stuck, the soul seems to be. 
Technically and folded - Oh, yes! 
And evenly - to envy the world. 
But water was poured into the lines. 
It seems that their spirit has left. 
And it seems to be proud of - 
I achieved what I wanted. 
So what is not happy again? 
Tell me, what's the matter? 
Where did something go 
How did even lines live? 
Or maybe ruling - cripple 
We break the veins? 
Perhaps grinding, destroying? 
An even - we break the ridges? 
We break the lips, 
April replacing the might. 
We are random, crawl, cut, 
We throw the catnees into the furnace. 
Do not hide the semantic prophesies, 
Pulling a rhyme on them. 
Simple confused, you know? 
Having lost the balance by chance. 
Perhaps today in the night 
I will reveal this secret. 
I understand where I turned the way, 
I'll be back back. 
From the technique it takes cheekbones 
Olympus is no longer happy.