Я пистолет рукой сжимаю,
А в нём и жизнь, и смерть моя.
Зачем я пулей мозг пугаю?
И ствол вдруг замер у виска?
Откуда это наваждение,
Что жизнь моя сплошной обман?
И для чего моё рожденье,
Когда ствол замер у виска?
Но нет, мой палец не убийца,
И пистолет летит на пол.
Так где отчаянья границы,
Что кровью пишет приговор?
Приговор...
Но нет...
Но нет, мой палец не убийца,
И пистолет летит на пол.
Так где отчаянья границы,
Что кровью пишет приговор?
I squeeze the gun with my hand,
And in him is life and death.
Why do I frighten the brain bullet?
And the trunk suddenly stopped at his temple?
Whence this delusion,
That my life is a complete deception?
And for what is my birth,
When the trunk stopped at his temple?
But no, my finger is not a killer,
And the gun flies to the floor.
So where the desperation of the border,
What does the verdict write with blood?
Sentence...
But no...
But no, my finger is not a killer,
And the gun flies to the floor.
So where the desperation of the border,
What does the verdict write with blood?