Когда лежал в прокуренном вагоне на верхней полке в двеннадцать двадцать два...
Это было так знакомо...
Как месяц счастья, без тебя...
Как лучший томик стихов Блока, как жизнь за два креплённого глотка,
Как стоять у отчего порога,переступая навсегда.
Старался оставаться смелым... важным. Перечитал,похоже, в детстве книжек про войну.
Но мне ведь было,было страшно.
Порой и до не могу.
Из меня сваяла человека, вдохнула жизнь во плоть, тепло.
"Самое совершенное во Вселенной целой моё родное существо".
Как жаль,что люди перестали писать письма,
Строчат слишком много и за зря.
А ведь все-все, все мысли можно выразить объёмом одного листа.
И ритм бьющегося сердца услышать в музыке любой. Для этого нужно лишь остаться..остаться каждому собой.
When lying in a smoky car on the top shelf at twelve twenty two ...
It was so familiar ...
Like a month of happiness, without you ...
As the best volume of Blok's poems, as life for two fortified throats,
How to stand at the threshold, stepping forever.
I tried to stay brave ... important. Re-read, it seems, in childhood books about the war.
But I was, it was scary.
Sometimes I can't.
A man piled out of me, breathed life into flesh, warmth.
"The most perfect in the universe is my whole being".
What a pity that people stopped writing letters,
Scribbling too much for nothing.
But all-all, all thoughts can be expressed by the volume of one sheet.
And the rhythm of the beating heart to hear in music any. To do this, just stay .. stay each by yourself.